Lapicito de Autor

Anhedonia.

2011-07-04T10:23:00.004-03:00

Ay! si yo pudiera comprenderte sin pensar

Te busqué en diccionarios y no encontré tu significado. ¿Dónde está tu ánimo en el mundo?, ¿dónde está mi sinónimo en la vida?

Soy impar.

No quepo.

Soy de afuera.
¿Es culpa mía si no tengo acceso a mí mismo?

Te falta prodigalidad, te falta dar a los demás un tratamiento más liberal.

Sos al pie de la letra.

Me voy de vacaciones de mí.

Buscapies.

Insomnio

2011-06-08T18:50:00.002-03:00

Ahora no estoy pensando.
Sólo siento una presencia fresca, blanca, segura, en la misma casa
en donde ayer sentí otra cosa contraria,
una presencia que me asustó
y no me dejó dormir
otra vez, otra noche
por más que agoté seis rosarios.

Buscapies.

2011-05-26T09:01:00.002-03:00

¿De que sirve ahora soportar los días?
Aumentar historia, amontonar recuerdos.
¿De donde esta necesidad de transportar cansancio?
¿De que rincón?
¿De que vientre?
¿De que tiempo?

¿De que sirve ahora gritar todo este amor, esta entrega?
de mi mano
y mi piel.

Buscapies.

Traeme la noche

2011-05-24T21:02:00.003-03:00

Insiste la lluvia fabricando goteras
se están deshaciendo adobes del sueño
fría es la tarde sin leña en la estufa
larga la noche sin canto de estrellas.

Digo "noche" y es un palabra, nada más;
digo "la noche" y ya es un lugar misterioso;
digo "esta noche" y ya es literatura,

porque el simple hecho de decir "esta noche" implica ya una existencia insoportable.

Decime que te hicieron, por favor

2011-05-20T19:08:00.003-03:00

"Expertos en desvelarse en miradas.
Con manos que no cesan de tejer,
hacer, saber, mecer, nacer.
Y aunque no se haga, se termina haciendo.

Miles de dedos buscándose, rozándose,
así como el pasto besa sus pies,
dejando la huella que duele,
más dulce cuanto más fuerte.

El tiempo no se escurre entre sus manos,
estamos todos detenidos por siempre.
Todo es pesado, espeso, digerible.
Es que... todo es el amor".

Hernan.

Tiene las manos llenas de pequeños cortes.
La abrazo, abrazo su inocencia.
La envidio un poco también.
La amo más de lo que la envidio, mucho más.
Se lo digo y miro sus manos.
La amo pero los cortes siguen ahí,
y van a sangrar.

Sábados blancos

2011-04-30T20:54:00.001-03:00

La angustia me empieza a escalar como un grupo de pitufos; alegremente, pero sin precipitarse.

Buscapies.

A los amigos

2011-04-21T09:48:00.002-03:00

En el fondo de mis amigos

hay un abrazo

hecho de ese material

que brilla en la oscuridad.

Buscapies.

Horas

2011-04-19T22:03:00.005-03:00

Sentado de cuclillas en la cama, él la miró largamente, le recorrió el cuerpo de la cabeza a los pies, como estudiándole las pecas y los poros, y dijo:

-"Lo único que te cambiaría es el domicilio".

Y desde entonces vivieron juntos, fueron juntos, y se divertían peleando por el diario a la hora del desayuno, y cocinaban inventando y dormían anudados.

Ahora este hombre, mutilado de ella, quisiera recordarla como era. Como era cualquiera de las que ella era, cada una con su propia gracia y poderío, porque esa mujer tenía la asombrosa costumbre de nacer con frecuencia.

Galeano.

Abrazo impacto

2011-04-10T13:22:00.002-03:00

El abrazo que me das acomoda tu mentón sobre mi hombro, se acurrucan nuestros pescuezos.
Y un poco mas allá, a la derecha de mi pecho, algo late.

Es mi corazón que te abraza.

Buscapies.

#9 Dream

2011-03-08T12:01:00.002-03:00

- Che, ¿esto es un sueño?

- Sí, sí lo es – en ese momento me sujetó fuerte la mano, me acarició, era tan real – ¿te gusta?

- ¿El sueño?, es raro, no sé, y vos...

- Yo te acompaño en este sueño.

- Ah...

Un silencio prolongado, la confianza ya abundaba, sin hablar, y hablando.

-Yo quiero que me acompañes en todos lados, en Oriente, en Occidente, en pendiente, crecientes – y las palabras ya salían fáciles, salían solas, en prosa, en poesía.

-Bueno, bueno... yo también quiero eso.

Y me dormí... y nos teletransportamos.

Buscapies.

Metonimia

2011-03-07T17:31:00.004-03:00

"Yo no sabia que no tenerte podía ser dulce como nombrarte para que vengas aunque no vengas y no haya sino tu ausencia tan dura como el golpe que me di en la cara pensando en vos".

Hoy cuando me desperté, me llevé por delante el marco de la puerta.

No dolió tanto.

Pero hacia mucho que no sangraba.

Buscapies.

El cielo brilla sobre vos

2011-02-14T19:15:00.004-03:00

"Me desperté y me pediste agua,
flotabas por el cuarto ya, descalza
y algo hiciste en mí que no sé qué hacer
ya no sé quién soy.
Me levanté y sin decir palabra
puse agua a calentar mientras oía cómo cantabas".

Su marca de chocolatada preferida es Nesquik. Hace poco, por error, casi le preparo la nueva Cindor en polvo y de yapa, revuelta. Voy sacando la taza del estante mientras me aguanto las ganas de mear y me cepillo los dientes a la vez. Nos quedamos dormidos por culpa del “un ratito mas…”, (en un momento, seguramente, ella va a estar pasándose la lengua por los dientes para “limpiárselos”). Antes horas, ligo Dios sabe cuantas patadas por esa puta costumbre mía de jugar al busquigol en sueños.
Aprovechando que todavía duerme, yo se la revuelvo un poco (herejía!) porque me zarpe con el cacao (casi media taza, sin revolver, “como lo hace mi hermana”). En ese sentido es medio vintage.. Igual yo le miento y digo que no se la resolví. Muevo entonces apenas un par de veces la cuchara en la leche, sin hacer mucho ruido porque descubro que ya esta en el baño, y no sea cuestión de que se lleve la primer desazón de la mañana que es larga, tiene que cursar y “mira mi pelo y vos no me avisas nada!”...
Tengo instrucciones precisas.
El punto exacto es cuando sobresale flotando una islita del Nesquik. Le pongo dos cucharadas mas de caco, que siempre me parece muy poco. Me arrepiento, pero le agrego media más porque “mejor que sobre y no que falte”.
Le suelto una puntita de azúcar (esto ella no lo sabe), y me encanta ver esa nubecita blanca que crece dentro del líquido opaco. Revuelvo mi taza y hago sonar la cuchara en el borde de la taza, e imagino ese tintineo alegre metiéndose en sus sueños.

Bueno, ya está listo el Nesquik como le gusta a la Principita.

Buscapies.

Fragmento

2011-01-27T10:04:00.003-03:00

"(...)Igual como no soy rencorosa fui a verlo y le regale el Libro de Manuel, porque Cortazar siempre nos gusto mucho a los dos y que se yo, es como un talismán para nosotros. Me acuerdo una vez que cenamos con Pippo y L. me llamaba "Maguita", por La Maga, de Rayuela, y después volvimos a su departamento e hicimos el amor y yo me sentía en las nubes, amada por mi manera de ser, acariciada por el. Mao, para que veas la diferencia: ahora rompió el envoltorio, lo miro y comento que es una porquería. Que con ese libro pierde la política, pero mas pierde la literatura. O al reves, depende que le importe mas a uno. ¿Pero como podes saber, si no lo leíste?, dije yo. L. es muy intuitivo pero tampoco es vidente. "Bueno, estuve con el Pelado Flores y me mostró unos pasajes...uf, patéticos", invento el muy imbécil. Me di cuenta de que había leído el reportaje que le hicieron a Cortazar en Crisis y copiaba las provocaciones del entrevistador, porque se la paso prepoteando a Cortazar toda la tarde, tachandolo de brulote, como si fuera el dueño de la razón revolucionaria.
L. dice que el lema de los hippies es boludo. Que para que hacer el amor y no la guerra: mejor hacer las dos. "La guerra es afrodisiaca, es calentona. Y también el amor. ¡Y es verano!"
Creo que si L. me hubiera besado después de decir esto, te juro que organizaba yo solita la insurrección popular, la 5ta Internacional pro-china y viet-cong ¿y sabes que? después nacionalizaba todo y se termina el rollo con los peronachos, a pura insurrección obrera y gobierno popular. ¡Ay, Mao, lo que daría por tenerlo entre mis piernas otra vez y hacerlo despacio, dejarlo saciarse y volver a empezar!"

Buscapies.

Pasemos a otro tema

2011-01-17T08:24:00.002-03:00

"Pasemos a otro tema, no quiero hablar de eso, la casa esta vacia y fria, la ropa en el pasillo me da la razón; ella me abandono. Esta todo guardado, hay cosas con candado, hay cosas que abandonó para siempre y hay un lugar vacio, es el que habia pensado solo para los dos. Ella es tan formal, que nunca te va a perdonar>; mejor no hablar de eso, pasemos a otro tema".

Andrés Calamaro.

Pase el día encerrado. Almorcé y cene la misma boludez. Cocine yo, claro. También escribí; corregí. Y saque algunas conclusiones:

1- Un balazo en la cabeza no te va a salvar del infierno, pero te puede quitar la ansiedad.

2- Sale campeón Estudiantes. Simplemente, no creo que Velez pueda ganar en Avellaneda.

3- Ella no me ama.

Buscapies.

Belleza americana

2011-01-13T22:01:00.004-03:00

” Dijérase una de esas vígenes enfermizas que contemplamos a veces con piedad, tal vez con amor, que en diversas ocasiones nos pasan desapercibidas; pero que, de imporvisto, encontramos tan bellas, que nos preguntamos llenos de admiración, estupefactos: “¿Qué fuerza es la que hace que esos ojos tristes y soñadores brillen con tal fuego? ¿Qué sentimiento llena su pecho? ¿Qué pasión embellece los rasgos finos de su rostro?” Miramos a su alrededor, buscamos a alguien, adivinamos…
Y el instante de desvanece, y tal vez mañana veremos la misma mirada perdida y soñadora, el mismo rostro pálido, los rasgos de una tristeza mortal que llora efímera pasión. Y nos afligimos porque esa breve belleza haya desaparecido para siempre, y lamentamos el no haber siquiera tenido el tiempo para amarla…”

Fiodor Dostoievski - “Noches Blancas”

En cuanto a vos me gustaría que no me gusten los pelitos de tu espalda. Pero mas me gusta que me gusten. Disfruto de tu feminidad como disfruto de Dios. Empero me gustaría ser tu hombre un día, por supuesto no el primero, pero todo un día. Te haría sonreír; acaso reír.
Y de nuevo sonreír.

Buscapies.

2011-01-04T14:23:00.002-03:00

Me devane los sesos pensando que era eso. Afloje la pelvis, fume; pino; vino Pino y fumamos.
Van a decir que estoy al pedo, y no es que no me dedicara, pero la emoción, recurrente, me molestaba. Me ponía a escribir y no escribía sobre el asunto.
Luego, deje de escribir.

Escribir no es importante.

Buscapies.

Verano

2010-12-22T12:02:00.002-03:00

No hago
o hago un montón de cosas mal
(por algo me quiero morir).

Pero estoy escribiendo
y en cualquier momento
me sale un poema

uno que nos llene de amor
pido.

Se que exagero.

Pero, ¿por que no?
Eso cambiaría las cosas.

Digo, con esto de no quererme.

Buscapies.

A todo lo mío se lo lleva el río

2010-09-01T10:23:00.003-03:00

"en el centro del remojo,
girando lenta, plateada,
mi cabeza y veinte dedos
van flotando por el agua"

(Hernan)

Apenas pasa la tormenta los riachos de montaña embrutecen y retumban arrastrando arboles, gente y algunos amores.
Yo una tarde perdí un par de zapatillas y vi pasar una señora rebotando río abajo contra las piedras sin oponer resistencia.

Y me tenté, pero no me tire.
(todo ese día fui el que no se tiró)

La lluvia de ayer, tarde y noche, fue mayúscula; y si bien en casa otra vez hay goteras y yo estoy sufriendo, mi susto fue lejano.

En el barrio ya no quedan montañas y las diagonales solo dan remansos. Pero un día después, hoy, aun húmedas las puertas, siento pánico y violencia.
¿Sera el amor que se aleja?

No, no dije tristeza; dije pánico y violencia.

Vos quizás te acuerdes; yo soy el chico que perdió las zapatillas y la parrilla y una remera y trepó, presa del pánico, justo a tiempo para ver pasar a una señora que ya no era una señora rebotando río abajo.

Y se tentó...pero no se tiró
(todo el día fue el que no se tiró).

Y hoy, mucho tiempo después, un día después de una tormenta siente pánico y violencia.

¿Sera el amor que se aleja?

Buscapies.

Ricardo Fort

2010-08-20T10:05:00.001-03:00

No tengo que llamar a la mujer que amo.
(recomendación de Alberto, chaman cubano
que dice que no venda,
que Telecom se va a recuperar;
como el archivo del abuelo).
A Roxana la primera vez le dijo que su marido
estaba por dejarla, por otra. Y a la semana paso.
Por eso voy.
¿De Virginia? Que hay un buen fondo.
"Tienes que ir despacio, ella todavía esta tocada por lo de Fede.
Deja que fluya su sentimiento, ¿me entiendes?".
Yo, por supuesto, a la semana le dije que la quería.
Error.
"Yo te advertí".

Empecé de nuevo; paso un mes, llegamos al primer beso.
Pero parece que otra vez voy demasiado rápido;
o acaso no le guste.
Porque a los 3 días me rajo; con una excusa; por T.E.
y se fue a Brasil.
¿Continuara?

¿Volverá a mis brazos mi bella abstinente?
¿Se curara?
¿Nos casaremos?
Todas preguntas que me hago.
Después recuerdo que le ofrecí embarazarla
y la invite a que viviéramos juntos
y me viene la imagen
de Alberto
no pudiendo entender
que yo no pueda
entender.

Es que priorizo el amor, macho.
Si se tiene que dar se va a dar.
Así ella lea estas lineas
(y veré de que lo haga)
nos vamos a amar.
Situación de estudio de tele.
Felicidad.-

Buscapies.

2010-08-18T11:42:00.002-03:00

Nunca había visto un gorrión comiendo una polilla.
El gorrión, triste, gris, tan humilde gorrión, la agarra con el pico, deja que se le escape un poco, la vuelve a controlar, la goza.
Después se aburre: de cuatro picotazos la desarma, la traga.

Sigo contra las metáforas berretas.

Buscapies.

Sal del camino, toma la ruta, sera diferente

2010-08-12T16:11:00.005-03:00

Mi auto tiene sus días. Ayer el baúl no cerraba, la puerta no se abría, vibraba a mas de 100 y al caer la tarde tuve que arrancarlo empujando. Hoy, en cambio, esta hecho un rolls. Todo se arreglo solo. Uno tiende a pensar la mecánica en general y la automotor en particular como pura entropia: las cosas se van degradando y el proceso avanza en una sola dirección. Mi auto trata de demostrarme que no es así y se lo agradezco.
Cada vez mas mi lugar en el mundo o por lo menos en el país es en el de la butaca del conductor. A veces, después de horas en algún lado empiezo a extrañar ese lugar, subo, doy una vuelta. Estar ahí, además, es pura producción: avanzar, seguir adelante, ir hacia alguna parte, acumular palabras.

Hay veces que lo peor de mi se sienta al volante del auto.

Y mi auto no me reprocha nada.

Buscapies.

2010-08-09T18:25:00.002-03:00

En Entre Ríos, la ultima vez, un paisano me dice que si me llega a picar una vibora es por pelotuda.

-Por pelotudo, querrá decir.

-Pero no, gurí, como se le ocurre, no le voy a faltar así el respeto: por pelotuda la víbora.

Dice, y me explica que las víboras cuando sienten los pasos se apartan, se escapan. Y que solo te muerden cuando las pisas porque no se escaparon a tiempo. Por eso, dice, las que te muerden, son las mas pelotudas.

Dios me libre de las metáforas fáciles.

Buscapies.

Estados de animo

2010-08-04T17:30:00.002-03:00

No voy a hablar de la penumbra,
mejor voy a ver si puedo despertar.
No quiero hablar de tantas cosas,
mejor voy a ver si puedo olvidar
Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal y tengo frío en la penumbra.
Mientras tu vienes hacia mi, yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo frío en la penumbra.
Mi alma es un muro que ya no canta,
mejor sigo así tratando de mirar.
No quiero hablar de tantas cosas
mejor voy a ver si puedo descansar.
Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal y tengo sed en la penumbra.
Y tu te acercas hacia mi, yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo sed en la penumbra.

(L.A. Spinetta)

Hoy me siento muerto, no vivo,
lejos de lo que quiero, muy lejos,
y además el viento no hace mas que provocarme
ganas de no existir, esfumarme, volar,
ser pluma y cenizas,
viejas lágrimas y nueva sonrisa.

No puedo alcanzar a ser: ni vidrio,
ni telgopor, ni mi pasado multicolor.
Hoy soy blanco y negro, y ofrezco azules,
pero estoy desteñido, y pronto ojalá
sea invisible. Soy tela para cortar, esperando ser cortada.
No deseo verme, no pienso en recibir amor,
únicamente puedo ver vías sin trenes
y muñecos colgados.
Aparece cien realidades, pero solo conozco una en verdad.

Hoy estoy bien, muerto.

Buscapies.

Nadie salva

2010-08-02T16:14:00.004-03:00

(...)

La primera en llegar fue Mariana Cusminsky, militante del Partido Comunista y estudiante avanzada de ecología. Aquí estoy camaradas, dijo con una gracia encantadora, para construir la nueva izquierda. Después largo la carcajada y saludo a algunos que no estaban esperando la reunión de la comisión sino haciendo huevo en el clima abierto del centro. Se trataba de tres o cuatro estudiantes crónicos. Che, ¿no llego nadie todavía?, pregunto. Si, estoy yo, dijo Luis. Ah, tenias lengua, dijo ella en tono amable. Si, ya ves.

Quedo apartado del grupo como media hora. Siguió cayendo gente pero nadie a la comisión. Sentía su cara con la expresión legible de un pelotudo o de un depresivo. Bueno, le dijo Mariana volviéndose hacia el, queres que hagamos algo nosotros. Dale. Que hijos de puta, che, así quieren hacer la revolución, dijo ella. En eso entro un militante del MST, que le dejo un panfleto a el solo. Claro, los otros eran viejos conocidos. Leyó por arriba: "Asumamos el compromiso militante de luchar contra todo lo que sea colonialismo, neocolonialismo, etc etc... repudio a los gobiernos títeres que reprimen a sus pueblos y se prestan a bla bla"

Bastante voluntarista, pura exigencia nacida de un conformismo justiciero, pura proclama sin estrategias viables para movilizar al estudiantado indeferente, pensó Luis. No dijo nada, como para hacer un comentario así frente a aquella belleza de ultraizquierda sin quedar como un retrogrado burócrata o como un joven viejo cortamambo y de clase media.

Bueno, te digo que nos dejaron todo el laburo a nosotros solos, dijo ella, lindo debut para vos. Tenemos que escribir algo para el cuadernillo de extensión universitaria, supongo que si perteneces al Interareas debes compartir el deseo de hacer otra universidad, ¿no?, diferente de esta, jerárquica, autocrática y autoritaria. Si, es cierto, pero la doctrina de la seguridad nacional me parece que perdió vigencia como para tener una visión así hoy, dijo Luis. Uf, no me vas a decir que sos un infiltrado de Franja Morada, dijo Mariana.
A Luis le pareció que por la hermosa boca de Mariana hablaba una militante revolucionaria de los setenta que el había conocido en la mesa familiar. Esta P.C. es hermosa, pensó, pero esta muy cebada por el discurso setentista, se torna una caricatura.

No, no soy infiltrado, dijo, a mi me interesa cambiar el mundo. Bueno, nene, pongamonos a trabajar entonces, porque el conformismo de la clase media no produce nada. Esta bien, tuvo ganas de decirle, pero quiza por la clase media alfabetizada, no solo vos y yo estamos aca, sino todos los demas, no te olvides que son pocos los que militan y hablan tan guerreramente de la universidad comprometida con la liberacion roja; tu comunismo, beibi, me parece que se esta cayendo a pedazos, mas que con ser Che Guevara, la gente de aca sueña con conseguir una beca y laburar en el Museum National d'Histoire Natuelle, ademas Marx es una cosa y Pitrola otra, no crees?, me parece que todos nosotros somos poco mas que unos hippies roñosos y soñadores que si no zafamos una vez pasado el divino tesoro juvenil nos convertiremos en resentidos mercenarios completamente fuera de sistema, tuvo ganas de decirle pero no le dijo.

Despues de dos horas y pico quedo confeccionado el texto para el cuadernillo de extension universitaria. Habian trabajado a la par. Una parte del texto decia: "tenemos que sacar la universidad a la calle o al reves, meter la calle en la universidad, hasta que sea una amalgama compatible; solo asi podremos trabajar sabiendo que sera util nuestro producto. Bajar de la soberbia del academicismo tradicional, aprender a tomar actitudes de compañeros y de iguales. El cientifico no tiene porque ser mirado como un bicho raro ni tiene que ser una sarten sin mango".

Quedo bueno, dijo esa belleza del cosmos que era Mariana. Pelo chorreando color oro y ojos marrones, cuerpo con detalles jiposos que no causaban rechazo. Ademas de eso, Luis no pudo dejar de reparar en esa palabra que se le habia ocurrido a el y que a ella le habia parecido justa: Amalgama. Amalgama en mezcla, mezcla entre bestias analfabetas y gente ilustrada. Se rio para adentro pensando que si Mariana le adivinaba el pensamiento lo excomulgaba directamente, tratandolo de facho de mierda, o simplemente de joven viejo y apartado. Bueno, nunca habia pretendido arrancar aplausos en las asambleas.

Che, sabes que me caiste bien, me pareces un flaco potable, le dijo ella. Luis se puso rojo. Ahh, no seas tan timido, bolu, que me pareces mas tierno todavia. Bueno, esta bien, enseguida me recupero. Quedo bien, ¿no? Si, pero no me cambies de tema. De inmediato le encajo un chuponazo tan hermoso que a el le parecio el chuponazo de la liberacion.
A pesar de que las cursadas habian finalizado y la cantidad de estudiantes habia disminuido notablemente, el centro igual se llenaba de gente hacia las cinco o seis de la tarde, ellos, entonces buscando tranquilidad, habian trabajado en el aula de geologia que estaba desocupada. Ademas de pupitres y el escritorio del profesor habia unos armarios donde se encontraban los distintos tipos de rocas, estos armarios eran tres y estaban como corridos de la pared del fondo dejando un espacio no tan estrecho. Veni, dijo ella, hagamos el amor detras del armario. No, para. Dale, burguesito, veni que lo vas a pasar hermoso. Te vas a olvidar de la 125. Se reia y le brillaban los ojos de mar. Para, ¿por que no vamos a mi departamento?, dijo el. Dale, veni aca, insistio Mariana.
En eso, entro el Titon, como le decian. Mariana, te estaba buscando, boluda, no te acordas que tenemos que ir al acto. Roberto ya llego. Che, y Pato, ¿por donde anda? No se, todavia no llego. Pero la charla es a las ocho. Y bueno, boluda, si ya son las ocho menos diez. Esta bien, tenemos tiempo, dijo ella, ¿queres venir?, agrego mirando a Luis. No se. Dale, vamos. Dale que es para fijar una posicion contra el arancelamiento y el cierre, contra el notable crecimiento de la derecha liberal en las decisiones. Ademas el objetivo final de la derecha es hacer el golpe, dijo el Titon. Upa, upa, que viene jodida la mano, loco, dijo Mariana. Si, no sabes, hablo intrigante e euforico el Titon. Supongo que saldras a defender la democracia con nosotros, le dijo Mariana a Luis ya con tono combativo.

A el le parecio que, pese a todo, no estaban dadas las condiciones para un golpe. El nabo del Titon, le parecia a Luis, se inventaba fantasmas para agitarse como revolucionario. Le parecia francamente un imbecil el tal Titon.

Fueron a la charla; habia bastante gente y enseguida Mariana se perdio entre el estudiantado de izquierda con Sergio. No alcanzo a ver si la tomaba de la mano; le parecio que si. Mientras esperaban para arrancar, un tipo de unos cuarenta y pico de años, bastante borracho, empezo a chicanearlo por el pin de Pocho que solia usar en la mochila. Lo empezo a empujar. Luis, palido, no emitio palabra. Un miedo cerval le corria por los nervios. No le alcanzo a pegar gracias a dos compañeros de curso que estaban en el acto y que conocian al tipo y lo pararon. Para, loco, que haces, no es un infiltrado, es compañero nuestro. No espero a que terminara el acto; en un momento se tomo el olivo.

Sentia asco por ese resentido de mierda. Ese tipo podia ser revolucionario, se preguntaba, no, ese idiota es un peligroso fracasado, se decia. La noche estaba estrellada. Camino hasta su departamento. Cada tanto miraba hacia atras, medio paranoico, le parecia que lo seguian y que lo iban a moler a palos. Lo unico que le resultaba groso de la izquierda y por lo cual adscribia a ella eran las madres de Plaza de Mayo. Perder un hijo debe ser tremendo en cualquier situacion. La lucha por los derechos de las madres a conocer el destino de sus hijos le parecia mas que justa.
Se fue tranquilizando, pensaba en la belleza de Mariana, con su pollerita y blusita hindu y su olorcito a marihuana. En el beso. A una cuadra de su casa comenzo a cantar "Soy porteño, cabeza de departamento...".

Los siguientes dias los paso solo en su departamento preparando un final. Era la materia mas jodida de primer año y se la queria sacar de encima cuanto antes. En su pueblo tenia una novia, pero pensaba en la bolche, se distraia mucho. No se la podia sacar de la cabeza y como no habian quedado en nada, la veria recien al año siguiente, tendria que esperar hasta febrero del año proximo.

Pasar muchos dias solo hace que la vida se vaya tornando vacia. Por momentos su mente era la superficie lunar, luego se agitaba y aparecian cosas. A esta mina la debe mover el deseo sexual, se deja llevar cuando le pintan las ganas, no creo que este enamorada de nadie excepto del P.C., pensaba. Estas minas no estan para el matrimonio, para llevar a una casa, para dar cariño con buenas comidas, para criar hijos en la paz de una familia consolidad, para amar de verdad a sus maridos. Sin duda estaba pensando como un joven viejo, como el susanito que siempre habia sido, como un muchacho asustadisimo de verselas con el cambio continuo que comienza a proponer el mundo cuando uno se atreve a romper la cascara, estaba pensando lejos de la nueva izquierda, como un retrogrado conservador. Mujeres como Mariana y tal vez todas las mujeres del mundo quiza son capaces de tener un amor verdadero solo con los hijos nacidos de su entraña. Se iba lejos con el pensamiento, se quedaba demorado en las zonas poco propicias de la melancolia. Se hundia en sus veintitantos años. No encajaba. No estaba para el mundo de derecha, ni de centro, ni de izquierda, no estaba mas que para esa indiferencia compacta que lo tomaba. El amor podia ser nada mas que ficcion. Pensaba que incluso antes de asomar la cabeza todo se habia ido ya al carajo. Por momentos se despejaba.
"Nuestra personalidad depende mucho del paisaje con el que interactua", se decia para ahuyentar lo que hoy llaman ataque de panico. Pero volvia al vacio y la vision oscura de una vida cagada de antemano.

Decidio no rendir el final y dejarla para marzo. Hacia como cuatro dias que solo salia del departamento para ir a comprar pan y un poco de fiambre; de vez en caundo comia tomate con aceite y sal.

El 18 de diciembre se levanto temprano y salio para la facultad. Al entrar a ese edificio horroroso construido por los milicos se acordo de esa inolvidable aula de geologia donde Mariana lo habia invitado a hacer el amor detras de los armarios con rocas. El examen fue brillante. Fue el primero en rendir. Cuando salio, estaba lleno de gente esperando para rendir. Se le vinieron al humo preguntandole como venia la mano. Tranquilo, contesto el, no se le ocurrio otra cosa. Cuando iba bajando las escaleras se choco con Mariana y Sergio. Hola, loco, como estas, dijo Mariana. Bien. Sergio lo miraba con la indiferencia y el desprecio con que se mira a un tipo que no pertenece al P.C. Como diciendo este perfecto imbecil no quiere la igualdad en este mundo injusto, etc etc.
Venis de rendir. Si. Como te fue. Bien. Escuchame, dijo Mariana, seguro no rendiste la mierda de quimica organica. No, la deje para marzo. Que te parece si la preparamos juntos, la vengo arrastrando hace años. Como quieras. Bueno dale, para que te doy mi direccion. Anoto la direccion y se la dio. Yo me voy, dijo, unos dias de mochilera al Bolson, pero el 20 de enero estoy de vuelta, hagamos una cosa, dejame que me acomode y pasate por casa el 21 y largamos. Bueno. Chau. Chau.

Hizo el bolso y se volvio para la casa de sus viejos. Los dias fueron barriendose uno a otro como siempre. Dejo a su novia. Felizmente ella tambien tenia ganas de dejarlo. No se estaban viendo casi nunca.
Imaginaba su futuro y el de Mariana; por momentos le parecia que su generacion iba a transformar las cosas, por momentos que se trataba de una generacion que iba a ser completamente sacrificada defendiendo un mundo que habia fracasado.

El 16 de enero se volvio al departamento. No tenia en absoluto el optimismo de su madre y todo el peronismo setentista. Sentia un pais sin salida, sin ninguna clase de alternativa. La civilidad que proponia la oposicion habia volado en pedazos, se habia convertido en una boludez temblorosa y claudicante, la izquierda incapaz de constituirse en una opcion real a partir de la conformacion de un frente se dividia en verdadera ceguera, el peronismo federal olia francamente a mierda y el otro, el oficialista, estaba derrotado. Sentia un pais que no protege a nadie y que te va usando de acuerdo con conveniencias que no son las conveniencias para una vida en tolerancia democratica. Le gustaba la lucha de las Madres. Por la memoria de los muertos y los desaparecidos, ese sentimiento real lo hacia joven y lo acercaba a la dulce bolche. Tumbado en la cama, esperaba que las horas siguieran pasando. Un sistema de valores igualitarios, pensaba, como se podria poner en marcha eso si no nos podemos poner de acuerdo ni en la temperatura del agua para el mate. La mañana del 21 se desperto como a las once, hizo fiaca en la cama hasta la tarde, despues prendio la tele, pico un poco de fiambre y pan. Llego la noche. Sentia el animo hundido. Salio al balcon, fumo y miro las estrellas hasta que se sintio exhausto y volvio a acostarse. El sueño poblo su mirada neutra.

Debia perseverar, dar batalla. El 22 por la tarde se decidio. Salio caminando hacia la casa de Mariana. Llego, toco timbre. Nadie. Drogona colgada, penso. Cuando se estaba yendo, Mariana venia. Hola, burguesito, ¿como estas? Bien y vos. Tenias que venir ayer, ehh. Si, pero no pude. Veni, pasa. No, ya me iba. Pasa dale, mira que no te voy a comer. Bueno. No, para, ¿vivis lejos de aca? A unas veinte cuadras. Bueno, vamos a tu casa.
Cuando entraron a su departamento ya eran como las nueve y pico de la noche. Mariana estaba preciosa con su look hindu.
El departamento de un nenito bien, dijo ella. ¿Que te gustaria cenar?, pregunto el. ¿Que tenes? Nada, pero hay una rotiseria en la otra cuadra. ¿Tenes plata para comprar en una rotiseria? Si. Bueno, como quieras.

Comieron pollo con papas fritas y tomaron cerveza. Hacia la medianoche Mariana pelo un porro. ¿Curtis, burguesito? Dale. Despues salieron a la terraza y miraron el cielo. El espiritu guerrero de esta rubia alucinante parecia no descansar nunca. Hablo de la revolucion mas de dos horas. Quedaron frases impresionantes. Impresionantes porque Luis no lograba unir la dulzura de su voz con una posicion tan extrema como proferir que el regimen constitucional es una careta burguesa. Cada tanto Luis rompia su escucha para preguntarle lo mismo, por que la izquierda no lograba unirse. No seas ridiculo, no se dan las condiciones, ademas somos los unicos con verdadera vocacion frentista, contestaba ella. En un momento le dijo: sos un deslucido boina blanca, pero hoy me voy a encamar igual con vos y varias veces.
La bolche cumplio su promesa con un arte digno de las verdaderas diosas del sexo. Tipo cinco de la mañana se quedaron dormidos como angelitos.
Se despertaron cerca del mediodia. Mariana se vistio rapido, no quiso ni tomar unos mates, le dio un beso y le dijo: ya nos volveremos a encontrar, burguesito boina blanca, el peligroso tres b, ja ja ja. Luego se fue.

Luis se levanto y tomo mate. Se tumbo en el sofa del living. Dos o tres veces en la tarde sintio un nudo en la garganta y estuvo a punto de llorar.

Llego la noche, prendio la tele y quedo pasmado con la imagen de un piquete ruralista. Que es eso. Otra vez estos hijos de puta, se dijo. Se tumbo pensando en Mariana.

Recordo las palabras de Alfonsin en el 87, "hoy podemos dar gracias a Dios, la casa esta en orden y no hay sangre en la Argentina"; sintio que era demasiado. Penso que la desesperacion podia convertir a cualquiera en un completo imbecil. Apago la tele y se durmio.
Al otro dia la volvio a encender ni bien se levanto. La Plaza de Mayo despues del Apocalipsis, dijo el comentarista mientras se veian imagenes de gente herida que se habia agarrado a las piñas el dia antes.

Apocalipsis de que, se pregunto, de los ruralistas pro milicos asesinos, de la izquierda mesianica, de la democracia republicana y representativa o burguesa como le dice Mariana, apocalipsis de la derecha del arancelamiento y el elitismo. La enfermedad parece no tener cura, penso, se sigue alimentando de sangre y division. Da para no creer en nada.

Sintio miedo. El miedo lo convirtio por un par de horas en una ostra. Luego volvio a afinar, recuperando de a poco la confianza en si mismo. Miro por la ventana. Una mujer de unos cuarenta años paseaba un perro. El mundo seguia a pesar de la escasa relacion, de la mezquindad, de la soledad, de la crueldad, de la ceguera, de la imbecilidad.
Ojala se de el amor entre nosotros, penso, evocando el ultimo beso de Mariana.

Por el momento hagamos algo por la patria, se dijo bajo el brio feliz de ese sentimiento; agarro el libro de quimica organica y se puso a preparar el final.

Buscapies.

2010-07-30T15:13:00.002-03:00

"(...)así soy, de todas esas maneras
guerrero, campesino, comerciante, poeta perhaps
español, francés, indio casi seguro
rico, pobre, de todas las clases y de ninguna
...y bueno, soy argentino"

Y mira que este pais tiene todo para ser un gran pais pero deci que los politicos son todos corruptos y afanan, nos afanan, aca todos afanan, el que no es politico es chorro la cosa es que todos te afanan y la gente es buena, a veces de tan buena mas parece boluda pero es buena, el argentino en el fondo es bueno, se hace el vivo, si, a veces se te agranda pero no lo hace de maldad, el argentino es buena gente, hace lo que puede, el problema es que siempre lo garcan y encima el criollo es medio vago, tendriamos que trabajar para salir adelante pero tampoco hay cultura del trabajo, no, ahora ni hay trabajo, hay muy poco trabajo, la verdad que el que tiene un trabajo tiene suerte, para uno que tiene hay veinte que quisieran, no, para que voy a trabajar si no me pagan nada no, por esa guita no me rinde, me sale mas caro el colectivo, todo sube, todo sube porque no hay quien ponga orden y cada cual hace lo que quiere, lo que se le canta, aca la administracion es un desastre y los privados lo unico que quieren es llenarse de plata y al resto que lo parta un rayo y peor el estado, el estado si te da es porque quiere aprovecharse, ahi si que son todos unos transfugas prendidos de la teta se agarran de la teta y no la sueltan habria que rajarlos a todos y que vayan a laburar, que trabajen como todo el mundo, que se pelen el orto como todos que encima si despues te enfermas estas jodido, la salud es una porqueria porque desvian la guita para cualquier lado y las escuelas son muy malas porque les conviene que seamos una manga de brutos, a ellos les conviene pero fijate justo aca que vos tiras una rama en el suelo y crece un arbol, un pais tan rico como puede ser que no haya comida para todos, tenemos todos los climas y todos los paisajes y estan los chicos en patas, los que piden, los cartoneros esos, los tipos de las villas, los jefes y jefas que no quieren hacer nada porque ya tienen los cientocincuenta mangos en la mano, los desocupados, los perdidos, vos viste que hay algunos que ya tiraron la toalla y no esperan mas nada, pobres tipos, estan las pibas que empiezan a parir de tan pendejas y siguen pariendo y pariendo y son como conejos, los pobres son como conejos, si, por supuesto que estan los delincuentes, esta lleno de delincuentes pero no hay tantos, muchos son extranjeros a menos que te vayas a meter en una villa ahi si que la cosa esta jodida, depende de los lugares aunque ahora ya no se puede estar seguro en ningun lado, antes habia una fabrica textil y la cerraron, se fueron, se llevaron la guita vaya a saber adonde, se acabo, si se levantaria el abuelo quien sabe que diria pobre tano, con lo laburador que era, si el argentino ni siquiera necesita mucho, con un asadito y su vaso de vino y su partido de futbol y su familia y su minita esta tranquilo, que mas quiere, una casita para estar tranquilo, un coche, nada raro y con el pais que tenemos eso lo tendriamos que tener sin problema pero aca lo que pasa es que todos roban parece mentira que haya tantos ladrones y eso que los argentinos somos tan buena gente pero siempre nos va mal por culpa de esos hijos de puta, cuando se van a ir de una buena vez por todas a la mierda y dejarnos el pais para nosotros, la gente de bien, los verdaderos argentinos.

Buscapies.

Disimular

2010-07-25T21:41:00.002-03:00

Cuando niño viví en un pueblo, tuve un barrilete blanco, nunca mate un pájaro, igual un día comencé a partir.
Hubo un conjuro en mi niñez a la distancia que me hacia confundir los barcos con la tarde, y me perdí.

Buscapies.

2010-07-24T10:49:00.002-03:00

Eli no habia venido esa tarde.
Ya eran las doce pasadas y estaba al lado de la ventana con el alma en un puño. Dejo la ventana entreabierta, respirando el aire frio de la noche. ¿Era realmente solo por ella por lo que habia decidido empezar a defenderse? ¿No se trataba de si mismo? Si. Pero por ella.

Dejo la ventana un poco abierta con la vaga esperanza de que ella volviera aquella noche. Lo llamara. Si podia salir en mitad de la noche, tambien podria volver en mitad de la noche.
Oskar se desvistio y se acosto. Dio unos toquecitos en la pared. Sin respuesta. Se puso la remera por encima de la cabeza y se puso de rodillas en la cama. Entrelazo las manos y, apoyando sobre ellas la frente, susurro:
"Por favor, Dios bueno. Deja que ella vuelva. Te doy lo que quieras. Todos mis libros, todos mis discos, todas mis cosas. Lo que quieras. Pero haz que ella vuelva. A mi. Por favor, Dios, por favor".

(...)

-: Oskar. Oskar...

Abrio los ojos. El globo terraqueo estaba apagado y la luz de la luna volvia todas las cosas de color azul. Gene Simmons lo miraba desde la pared de enfrente, sacandole su lengua larga. Se acurruco, cerro los ojos. Entonces volvio a oir el susurro.

-: Oskar...

Venia de la ventana. Abrio los ojos, miro hacia alli. Al otro lado vio el contorno de una cabeza pequeña. Se quito la remera, pero antes de que tuviera tiempo de salir de la cama, Eli susurro:

-: Espera. Quedate en la cama. ¿Puedo entrar?

Oskar susurro:

-: Siii...
-: Di que puedo entrar.
-: Puedes entrar.
-: Cierra los ojos.

Oskar cerro los ojos. La ventana se dio la vuelta hacia arriba; una corriente fria recorrio la habitacion. La ventana se cerro con cuidado. Oyo como respiraba Eli, susurro:

-: ¿Puedo mirar?
-: Espera.

Una mano fria se deslizaba sobre su cintura, se puso sobre su pecho, sobre su corazon. El la apreto entre sus dos manos, la calento. La otra hurgo bajo su axila, subiendo por su pecho y colocandose entre sus manos. Eli giro la cabeza y puso la mejilla sobre su espalda.

-: Eli, ¿tengo alguna posibilidad contigo?

Ella se dio vuelta, se subio la frazada hasta el menton.

-: ¿Que quiere decir eso?

Oskar fijo la mirada en los lomos de los libros que tenia delante de el, encogiendose de hombros.

-: Que si quieres que salgamos juntos, y eso.

-: ¿Como juntos?

Su voz sonaba recelosa, dura. Oskar se apresuro a decir.

-: A lo mejor tu ya tienes un chico en la escuela.

-: No, pero...Oskar, yo no puedo...No soy una chica.

Oskar se rio.

-:¿Que dices? ¿Eres un chico, o...?

-: No. No.

-: ¿Entonces que eres?

-: Nada.

-: ¿Como que nada?

-: No soy nada. Ni un niño. Ni un viejo. Ni un chico. Ni una chica. Nada.

Oskar paso el dedo sobre el lomo de un libro, apretando los labios, negando con la cabeza.

-: Entonces, ¿tengo alguna posibilidad contigo?

-: Oskar, me gustaria mucho, pero...¿no podemos estar juntos asi como estamos?

-: ...Si.

-: ¿Estas triste? Podemos besarnos, si quieres.

-: No.

-: ¿No quieres?

-: No, no quiero.

Eli arrugo la entreceja.

-: ¿Hace uno algo especial con quien tiene una posibilidad?

-: No.

-: ¿No es mas que lo normal?

-: Si.

Eli se puso muy contenta, entrelazo las manos sobre el estomago y miro a Oskar.

-: Entonces tienes una posibilidad conmigo. Entonces salimos juntos.

-: ¿De verdad?

-: Si.

-: Bien.

Con una alegria serena Oskar siguio mirando los lomos de los libros. Eli estaba quieta, esperando. Despues de un rato, dijo:

-: ¿No hay nada mas?

-: No.

-: ¿No podremos estar acostados como antes?

Oskar se dio la vuelta de espaldas a ella. Eli lo rodeo con los brazos, el le tomo las manos entre las suyas. Estuvieron asi hasta que Oskar empezo a tener sueño. Le ardian los ojos y era dificil mantener los parpados abiertos. Antes de quedarse dormido dijo:

-: ¿Eli?

-: ¿Mmm?

-: Has hecho bien en venir.

-: Si.

-: ¿Por que...hueles a gasolina?

Las manos de Eli apretaron con fuerza sus manos, su corazon. Abrazandolo. La habitacion se hizo mas grande alrededor de Oskar, las paredes y el techo se ablandaron, el suelo desaparecio y, cuando sintio como la cama se deslizaba libremente en el aire, comprendio que se habia dormido.

Buscapies.

Mirando a esa pareja pelear en la esquina...

2010-07-16T12:21:00.003-03:00

(...)

Ella sabe, tiene la absoluta certeza de que es inteligente y fue uno de los mejores promedios de su carrera, pero no de que la sociología le gusta, ella sabe que no quiere trabajar en algo tan comprometido, tan expuesto, que no quiere que su nombre sea responsable de todo, no quiere que se los critiquen colegas, gente como el que lee y critica hasta la guia telefónica, esta mal organizada y el sabe con certeza como hacerla bien, todos son imbéciles, nadie se da cuenta de lo que el se da cuenta, nadie es tan original, nadie leyó tanto, piensa tanto. Ella no tiene la culpa de que el se haya entusiasmado así con ella cuando la conoció. Ella no quiere un lugar visible, no quiere ser socióloga siquiera o no lo sabe, en el fondo nada de lo que estudio le interesa tanto, la aburre interpretar encuestas, sabe que es culta y le gustaba ser culta y delgada y elegante y leer francés (hablar no, no puede hablar, le da vergüenza) y ser la mujer de un profesional brillante de izquierda que sabe ganar dinero. Hoy el sabe lo mismo que ella y además sabe, tiene la absoluta certeza de que ese trabajo pedorro de interpretar encuestas, del que vive, es lo único que ella es capaz de hacer bien, no da para mas.
Pero en ese entonces estaba enceguecido y creía otra cosa; le compraba libros de Foucault, que en ese momento empezaba a estar de moda en los cafés de Corrientes. Son los mismos libros que hoy, con Foucault tan conocido, están sin haberse abierto nunca en la biblioteca con cacharros latinoamericanos que ella limpia con plumero las semanas en que hay sequía y tiene un poco de tiempo.

Ahora ella sabe lo que el piensa porque imagino y planifico este dialogo muchas veces en esos días, como cuando en el truco apuras tirando el tres para que salte el siete de espadas y ya esta, ahora jugamos en serio, te quiero ver contra mi tres en la segunda.

(...)

"Sos un hijo de puta, sos una mierda, maldigo el dia en que te conoci", dice ella que tiene la absoluta certeza de que ahora el tambien es por gritarle que es una hija de puta, es mas, ya se lo acaba de gritar y es lo que el estaba esperando gritar para terminar esta estupidez, este grano en el culo que es sentarse con esta inepta en este bar, así que busca su billetera, deja en silencio el valor exacto de lo que consumió en la mesa, ni un centavo mas, ni siquiera la propina, y se levanta, camina hacia la puerta poniendo distancia física de esa basura hasta el año siguiente, lo que no es un gran logro dada la fecha, piensa con humor amargo, abre la puerta y la sopa tibia del verano porteño le golpea la cara y lo alivia, asi de nauseabunda le parece mejor que el frio del aire acondicionado del bar donde el tabano debe estar todavia, buscando su billetera de sociologa proletarizada para completar el pago.

El se fue, nada pudo retenerlo, de pronto no la miro mas, no la toco mas, hasta el beso en la mejilla lo daba como en al aire, como si le diera asco, se fue y la volvio invisible con su nueva mirada fria, su nuevo aspecto aggiornado, insignificante y vacia porque nada de lo ella tenia a el le importaba.

Ella tambien salio a la sopa porteña detras de el y el ahora siente la voz nasal y seca que dice su nombre, se da vuelta y la ve ahi, odio brillando en los ojos de serpiente. Madre yarara, la muy hija de puta.

"No te dije", le dice. Hoy Lauti no va a tu casa, va a un recital de rock cerca de mi casa y no tiene sentido que despues vaya a la tuya, asique no lo esperes a dormir. El le da la espalda, registra que la sopa del aire se puso tan espesa que le cuesta respirar. Se va caminando, arrastrando un poco los pies aunque no lo sabe, no se da cuenta. Ella si. Ella tiene la absoluta certeza de que obtuvo victoria aunque no haya conseguido nada de lo que fue a buscar. Y esta tan contenta. Tan contenta de haberle dado a Lauti el dinero para que compre la entrada, un dinero que no le sobra. Pero fue lindo darselo. Y no porque el recital fuera un jueves sino porque Lautaro dice que es una banda muy buena, la viene siguiendo y tiene esas letras sociales, combativas, ella cree que debe ser musica que vale la pena y le gusta que su hijo sea sensible y comprometido, que no escuche boludeces para conchetos, que no ande en los boliches tecno destruyendose el cerebro y los oidos y en cambio vaya a escuchar a Callejeros esa noche a Republica Cromagnon.

Buscapies.

Bajar es lo peor

2010-07-14T10:56:00.003-03:00

...lo sé, necesitar mentiras para el sueño es infame. La caja de zapatos donde convivíamos tiene demasiado olor y ahora diseñé el mejor desodorante de ambientes, ella...la ausencia de ella, la ausencia de lo insignificante que era yo al lado de ella, sus movimientos alienados pisando a los míos, rectilíneos uniformes.

Fui el oyente de sus plegarias, el director de sus lamentos, el gusano de sus entrañas, el guionista de sus explicaciones... el único espectador de su final;
el único espectador de nuestro final.

Carajo, "nuestro", me involucra, el final de los dos, el final de yo con ella, ¿y qué carajos soy yo sin ella?

Ya no soy oyente, ni director, tampoco gusano y menos guionista, ahora me queda la nada, el vacío de sentir mi propio final.

Y una vez muerta tú, asesino yo.

Buscapies.

Existencialismo III

2010-07-05T17:07:00.001-03:00

Solo morí de angustia la primera vez que me morí, de esas muertes parciales, internas y que yo decidí tatuarme. Solo pensé, escribí, dibujé y actué, solo es como vivo, amigos acompañantes tuve bastantes, de los más viejos me quedan pocos que siguen hombro con hombro al lado mío, de los nuevos acompañantes sólo puedo decir amor, en esta región enorme que es la vida aparecen continuamente estos hombros amigos, la experiencia vivida me dice que hay que saber sentirlos bien antes de aceptarlos del todo, pero de todos yo soy el único que va a caminar el resto de su vida. Me da pánico, terror, angustia, por eso trato de elegirme antes que nadie, aunque mientras escriba piense que es mentira que elijo a muchas personas antes que a mi, debería dejar de hacerlo, esto tendría que titularlo: Discurso sobre mi ego solitario, aunque no sepa que quiere decir eso y que los títulos deberían ponerse después del texto, para resumir y que se entienda todo mucho mejor.

Buscapies.

2010-07-01T16:51:00.004-03:00

Ay mi cuerpo, pobre mi cuerpo!
Me dejaste en la mitad del romance, entre la piel y el entender, entre la nuca y el saber.
Ay mi cuerpo!, supiste el modo tal de hacerme confundir, supiste la verdad pero deseaste el sufrir: amaste al dolor y odiaste mi existir.
Ay! mi envase, mi escudo... mi cáscara. No eres vida, no eres libre, sólo puerta de mentiras, de placeres y arrogancias.
Ay! mi pecho, ay! mi espalda. Ya no encuentro mi costado en esta agua colorada, mis extremos son débiles a las puntas de las lanzas.

Tus tentaciones me duermen, tus decisiones me matan.

Buscapies.

Tres poemas cortos

2010-06-26T11:39:00.008-03:00

I.

Un poema como nuestras risas, que son dos animales buscándose.

II.

Hecho con los sonidos que haces al despertar, palabras de un idioma soñado.

III.

Un poema como ir a tu boca y traerte a la mia.

Buscapies.

Amorama

2010-06-25T17:35:00.001-03:00

Debe ser la época del año o la marea del cuerpo a esta altura del año.
A esta altura de la luna se van las aguas a ojos cerrados.
Sé exactamente que pasa atrás de las paredes.

Sería un necio si tratara de vestirlo con palabras.

Buscapies.

Mi vida es un vestido

2010-06-23T15:24:00.005-03:00

De flores o a lunares.
Con colores de estación o en perfecta combinación con las frutas.

No me interesa hablar de cualquier vestido, sino de los vestidos que me emocionan profundamente: los vestidos de verano, los famosos vestiditos.

Sí.
Hasta un poco más arriba de las rodillas con olitas de tela al final, dejando huella en pensamientos eternos cada vez que se marchan. Vestiditos amigos del sol y también de la lluvia, no se arruinan bajo el agua, por el contrario, devienen aun mas galantes.

Me dije que los estimo tanto por no ponérmelos, pero ahi reside la maravilla: a los vestiditos hay que saber llevarlos, lucirlos y más aún, observarlos.

Besaré a la máquina de coser, o de ser necesario...las manos. Esas manos artesanas de este vestidito amigo del viento y del barro.

Mas que una prenda de vestir, el vestidito es una delicia terrenal, y quién sabe si más allá también. Desde épocas antiquísimas hasta hoy, de diversas textual, con utilidad estética y de vestir.

Lo más sorprendente es que el momento que más se espera es cuando el vestidito deja de ser; cuando el vestidito se va, cuando suavemente (o ni tanto) se quita, con las manos, con la boca o con los ojos.

Buscapies.

Te mataré los pedacitos

2010-06-18T15:34:00.003-03:00

Te llovería los dientes uno por uno antes de sentarme, en cuclillas y separar los pedazos con un palito buscando .
Que existan letras con el tacto de tu labio inferior. Por una vez que el lenguaje abra su pecho descalzo y se brinde. Exijo una sola palabra que tenga el brillo delgado de tu cintura durmiendo. Vestir uno solo de tus gestos desnudos.

Eso tuyo que me pierde hasta ser vaya uno a saber que.
Eso tuyo que me pierde hasta ser no importa quien.

Buscapies.

Eufemismos

2010-06-10T15:33:00.004-03:00

Tiempo Argentino cuenta el choque frontal entre dos coches en Floresta: "...como consecuencia del encontronazo los mencionados sufrieron lesiones de extrema gravedad, a tal punto que perdieron la vida en el acto...", dice para decir que se mataron.

Quizás así murieron menos.

También dice que este fin de semana hubo seis muertos en accidentes de transito. Me cruzo un coche muy chocado. Le pregunto al policía de calle que fue del conductor.

-Ah, no. El joven ha dejado de existir.

Dijo: "dejado de existir":

Casi me muero.

Los medios, sin duda, hacen cultura.

Buscapies.

Acerca de esa ridícula obsesión con el amor

2010-06-05T10:31:00.007-03:00

-: ...pero no quiero que dejes de ser así.

-: ¿Así cómo?

-: Desdichado y melancólico.

-: ¿Por que?

-: Porque dejaría de amarte! Quisiera que no cambies en nada: ningún defecto, ninguna virtud... nada.

-: Es probable que pueda cambiar la virtud por defecto. ¡Eso si que lo puedo hacer!

-: No. Tampoco quiero.

-: Entonces quieres cambiarme....

-: No, no quiero. Quiero...te quiero. ¡Quiero poseerte! Eso si.

-: Poseerme.... tomarme en tu mano y guardarme en un bolsillo de tu vestido...sin bolsillos.

-: Exacto. Me avergüenza lo que decís, pero es verdad.

-: No. Nada es verdad y no debes avergonzarte. Para mi vos sos muy bella, torpe, algo exitosa y también creo que quiero poseerte.

-: Creo que nos complementamos.

-: Creo que nos asesinamos con placer. El amor es un sadomasoquismo hermoso, diferente a esto, ya sabes...

-: No creo. Creo que nos amamos y no hay odios. Al menos no de mi parte.

-: Vos siempre con el verbo amar...

Buscapies.

Dicen las paredes

2010-06-01T15:54:00.003-03:00

En Caballito, cerca de casa, queda claro que el Toti esta desesperado por la Turca. Lo ha pintado por todas las paredes, con letra muy cuidada: "Turca te adoro"; "Turca yo me muero por vos"; "Turca vos sos mi amor" y un intento por invertir la carga de la prueba "Turca, yo soy tu vida" (uno nunca sabe que estrategia amorosa puede dar resultado).

Hasta que aparece al fin, triunfante: "Turca, gracias por esa noche inolvidable".

Hay, todavía, historias que terminan bien.

Buscapies.

2010-05-28T15:59:00.002-03:00

A ver si por escrito lo entendés: esta todo bien con vos, llego y corro a verte, sueño que me escribe. Me levanto y vomito y al día siguiente vomito y luego sueño que matan a mi perro y me quedo pelado. Despierto y lo vibro como si fuera real un rato largo; 2/3 horas.
El pánico me sale fantástico.

Entonces: la soledad (aunque mi ángel me guarde como a un príncipe herido)

Entonces: que me dijiste adiós.

Lucho por salir pero mucho no lucho. No es falta de fuerza; es abstención.
El sol me sale mal, al choque.
Lo evito.

Voy por ahí, enfermo de la cabeza y el corazón a ver
a un chamán,
a un psiquiatra,
a si hay un mail.

Luego vuelvo a casa, pronto mi ángel se va.

Buscapies.

El interior del Interior.

2010-05-20T13:03:00.003-03:00

Es viernes, once de la noche y todo sucede alrededor de la plaza principal. La movida gualeguaychense en esta noche de invierno son unas 100 personas: 6 chicos se hamacan en los juegos, 3 señoras mayores dan la vuelta al perro por la vereda de la plaza, 9 adolescentes masculinos beben cervezas apoyados en 1 camioneta Chevrolet estacionada, 3 nenas chiquitas corren sin rumbo fijo por la plaza, 1 mama las acompaña, 1 pareja de hombre y mujer se besa en otra camioneta estacionada, 1 anciana los mira sentada en una silla de plástico en la puerta de su casa, 16 hombres mujeres y niños comen panchos y hamburguesas en las 6 mesas del kiosco de panchos y hamburguesas, 10 pibes se apiñan alrededor de los dos futbolines del kiosco, 8 adolescentes de 2 sexos estan sentados en 2 bancos de plaza y 4 se toquetean mutuamente, 2 nenas de 8 cruzan la calle con helados que chorrean, 2 adolescentes femeninas se charlan de sus cosas sentadas en el borde de un cantero, en la vereda de enfrente el telecentro (2 mesas en la calle) reune 9 adultos, el bar pizzería con sus 11 mesas, la cancha de bochas del Club de Caza y Pesca a 9 hombres maduros y un chico sin barba todavía, el negocio de fichines a 3 adolescentes masculinos, la puerta de la comisaria a 2 agentes que fuman, la iglesia no convoca a nadie. El resto esta cerrado.

La obvia sensación de que en las grandes ciudades se vive en un mundo mas o menos electivo: las opciones parecen muy variadas. Acá, en cambio, no hay nada que elegir. El mundo es uno solo y cada uno forma parte de el, indisoluble. Dos muchachos de veinte pasan en coche con cumbia a todo lo que da, las ventanas abiertas.

"Ya extraño algo animal, quiero irme de este pueblo..", decía la canción.

Buscapies.

Existencialismo II

2010-05-03T15:39:00.002-03:00

Este viaje, por momentos, me desespera un poco. La sensación de estar frente a la Espasa Calpe, la certeza de que la vida no me alcanzaría para leerla, la decisión de ir agarrando algunos tomos, mirando en esos tomos cuatro o cinco artículos, ir viendo lo posible. La inquietud por todo lo que falta por terminar. La desazón por todo lo que, después de terminar, habrá quedado sin hacer. La pucha.

Buscapies.

(In)tolerancia

2010-04-21T16:04:00.002-03:00

Yo estoy, en general, bastante de acuerdo con la intolerancia. O dicho de otra manera: la tolerancia me resulta repugnante. La tolerancia suele ser la merced que el vencedor le hace al vencido: te gane, te hice de goma y estas tan destruido que voy a tolerar que hagas ciertas cosas que no son exactamente las que yo quiero pero que no me preocupan porque tengo tanto mas poder que vos que me da igual. La tolerancia es el desden mas bruto; la intolerancia, en cambio, es el homenaje del poderoso al diferente: la muestra de que le teme todavía.

Y el grado mas fuerte de la tolerancia desdeñosa es esta idea del relativismo que pretende que, como las culturas no son todas iguales, hay que respetar lo que acostumbra cada una: que ciertos musulmanes lapiden a una mujer adultera, por ejemplo, o que ciertos cristianos obliguen a sus fieles a no usar preservativos que podrían salvarlos de enfermedades muy mortales.

Buscapies.

24-3-10

2010-03-26T11:59:00.002-03:00

La sólida columna de la juventud sindical marchó con las Madres de Plaza de Mayo. Quizás la columna más grande y sin dudas la más rockera. Sobre Avenida de Mayo retumba la marcha peronista. Hace algunas semanas Moyano compartió escenario con Pérsico. Ahora los pibes de la CGT camionera marchan, en un hecho inédito con Las Madres. Hace 34 años algunos sectores de la CGT solían dispararse balas con los jóvenes hoy desaparecidos.
Un montón de camisetas rojas en filas tocan percusión y rodean otro montón de chicas de lila, que bailan y abren paso a un puñado de ancianas que tambalean entre la multitud. Las ancianas tienen un pañuelo blanco en la cabeza y llevan como en una procesión los rostros de sus hijos desaparecidos, que en blanco y negro miran al cielo.

24 de marzo. 2010. “Como a los nazis, les va pasar: a donde vayan los iremos a buscar”. Estela Carlotto hace que salta, canta. A su lado está Nora Cortiñas. Es curioso verlas juntas. Atrás suyo la bandera larguísima con las fotos de los desaparecidos. Adelante La Chilinga les abre el paso por Av. De Mayo.
Entre las muy variopintas columnas y personajes, un grupo alza una bandera con fotos, todas de personas con rasgos orientales: se trata de familiares de desaparecidos de la colectividad japonesa. Más tarde, en otra marcha unos cuántos enarbolaron banderas de un chino: Mao.
Pero ya hay bibliotecas enteras sobre Mao y la larga marcha.

Lesbianas, gays, bisexuales y trans. "Putos", se dirá. Llevan una bandera en sus manos y muchos colores, dos freaks adolescentes van tomados de sus hombros atrás. Dos porteños que no hace mucho tuvieron que viajar hasta Tierra del Fuego para casarse son las estrellas del grupo y gritan “como a los nazis, les va a pasar, a donde vayan los iremos a buscar”.

“Madres de la plaza, el puerto las abraza”. Bombos. Hombres de manos grandes y curtidas. “El puerto las abraza”. Una bandera de los trabajadores portuarios. Estoy apretujado entre un centenar de trabajadores portuarios. No pasó mucho tiempo hasta que consideré cambiar mi ubicación.

Piso un suelo conocido.
En la Plaza de Mayo ya hay muchos curiosos con carteles de cartón pintados a mano, como en las manifestaciones del primer mundo, “gente independiente”, como gusta decir a algunos. El viejo piola vestido de short y camiseta deportiva exhibe su cartel, esta vez no sé que puta dice. ¿Quién es?

15.25. Desde el escenario nos piden permiso para que aquellas ancianas con pañuelo blanco en la cabeza que llevan como en una procesión a sus hijos bidimensionales que en blanco y negro miran al cielo y tambalean entre la multitud, trepen al escenario. Todos quieren curiosear el inicio de esa larga bandera. Ahí están los fotógrafos. Hoy una anciana garpa lo mismo que Florencia Peña.

15.30. Merodeo por la plaza. Clavé la mirada en una vieja de pañuelo blanco que no anda con las otras, anda con una piba, su nieta quizás. La vieja lleva un cigarro apagado. La piel revela muchas otras marcas de su vida. Circula inquisidora, como estudiando a quién pedirle fuego sin que le rompan las pelotas. ¿O nervios quizás? ¿Imágenes de un hijo muerto sin certificado de defunción?

17.39. SMS. "Love you. Nos vemos en 5. ¿Dónde estás?. El cordón de la CCC no me deja pasar en la boca de D. Norte, PCR. Puerta catedral justo. No te encuentro. Debajo de donde hay fueguito".

Al fin nos encontramos. Huimos a un sitio menos ruidoso.

23.00. Plaza Constitución. La piba me besa frenéticamente. Esperamos el 4. Un pibe que pesa tres veces mas que yo nos pide monedas. La piba le dice “no flaco, cero monedas”. El loco argumenta que quiere comprarse una birra; yo contraoferto que se compre un vodka, que tengo un jugo de naranja casi lleno y estoy dispuesto a regalárselo, después de todo le creímos que es su cumpleaños; si pero yo quiero una birra. Y ofrece algo insólito: cambio. La primera vez en mi vida que doy una limosna y me dan cambio. La piba le dio cinco pe., y el loco arrimó su mano en montoncito con $3.50 en monedas.
Llegó el 4 y se llevó a la matancera.

Estación Constitución se recupera de la paliza que recibe todos los días.
Están baldeando.
Bajé al baño.
Quizás hubiera preferido mear en el Líbano.
Exagero.

No me falta mucho para arribar a casa.
La matancera me escribe que ya llegó.
Agrega que nos veremos antes de lo que yo creo.

Hace 34 años un militante peronista se despidió por última vez de una chica del conurbano.
Después muchos otros hicieron lo mismo, concientes de que sería la última vez.

Hoy no.

Buscapies.

H.O.

2010-03-18T17:13:00.002-03:00

Ampulosas como las once caídas de Firpo, las paginas de nuestra historia relativizan traiciones y cobardías; curan la sífilis, proscriben el láudano y nos encomiendan a Dios nuestro Sr; nos acunan como a expedientes.
Y si se encienden en la noche los algarrobos, es cosa de ellos.
La vida para atrás es fácil, entendible, moral; sobre todo: entendible.
Desde indias sin piel hasta el dulce de leche, la patria todo lo explica:
nunca ganan los malos;
ninguno era marica;
y por algo se los habrán llevado.-

Buscapies.

Grafiti

2010-03-01T11:12:00.003-03:00

Plaza.
Junto al mástil se acumulan residuos.
"SI LA DROGA ES BASURA, TIRA 2 BOLSA".
Nuestro auto pasa raudo.
"¿Viste?", le digo a Hernan.

Buscapies.

Los amantes

2010-02-17T11:05:00.003-03:00

Melina, una enamorada compulsiva parecía no querer saber nada con el.
Siquiera se lo planteaba.

Paso por su vida como una de esas caricias que te hacen mal.

"¿Querías dormir con Mel?", le pregunto

"Dormir y levantarme. Pero tiene pareja, rubio, grandote, con dotes para el teatro y encima con onda...¿como romper ese hogar?", contesto.

Buscapies.

*

2010-02-16T17:59:00.002-03:00

Camine horas bajo la lluvia, junto a tu ausencia, hablando de lo que fuere; enredaderas, ladrones de autos. Y si bien reconozco que te pareces mucho al concierto numero 22 de Mozart, el tiempo igual pasa.

Tus cartas están en el cajón de mi mesa de luz, junto a la foto esa en la que tu vestido se parece mucho mucho al concierto numero 22 de Mozart.
Pero ya no las leo.
¿Para que?

Vos en tu momento,
yo en mi momento,
ambos vamos a morir;
y las circunstancias habrán sido solo eso, circunstancias.

Buscapies.

Declaración desde la torre

2009-03-09T09:43:00.000-02:00

Alguien llega hasta mis oídos:
los que no me ven
no lograrán saltar esta pared,
esta llama que entibia los huesos roídos.

Estoy saltando desde la torre,
directo a hacer estallar tu cráneo.

Desde aquí veo la gente gritar y correr,
la nena que quema sus dedos,
ya no siente lo que creía,
ya no cree en lo que sentía.

Él no deja de leer,
se olvidó de amarla ayer,
ya no quiere lo que tenía,
ya no tiene lo que quería.

Desde aquí los veo a todos ellos,
pero en realidad soy yo
el que no soporta este espectáculo.

Partiré mi cráneo contra ti,
pero no dejes de cantar
hasta sentir el impacto.

Hache

Una noche

2009-02-28T15:41:00.001-02:00

Hoy tu sexo me habla,
yo lo devoro,
todos lo devoramos.
Tu piel áspera de tanta lengua que te lamió.
Tu ojo, que llora ante el estallido.
Vertical.
Con un nuevo brillo en tus manos,
me puteás, me arañás, me rompés,
te quejás de que no te nombré.
Tu ego me detesta,
me echa en la cara tu vómito
de frases hechas,
de palabras que le robás a las paredes.
Tu renegrido ego desea de mí
una escena fantástica de sangres y hambres,
mientras ves tu cara en todos nuestros rostros.
Y ya despierta, me odiás porque no llevo puesta tu máscara,
porque mi ego y mi sexo te responden
y se funden en uno mismo, que te domina y enferma.
No me soltás de tus fauces, me hacés entrar y rebasarte,
te ahogo, te veo muerta en la cama. Muerta.
Fumo el oscuro lápiz y te invento con cenizas:
un gato lame con sus ojos la punta de tus dedos fríos,
que saben a noche, a amarga fruta.
De pronto despertás y lentamente, casi flotando,
te perdés entre las sombras del pasillo, silenciosa,
como la angustia, que en esta habitación,
besa mi boca reseca.

Hache

El muelle

2009-02-18T01:28:00.005-02:00

Abandonado muelle, que resistes el tiempo,
bastante mejor que nosotros,
y no más solitario que cualquiera que te encuentre.
Ya pronto moriré y tú te irás conmigo,
así como toda montaña que te rodea,
y seremos larvas, un mar blanco,
un enorme esperma de muerte,
donde siempre algo nace.
Allí conoceré tu vida,
Aprenderé a caminar por sobre el calendario,
Inmóvil y vibrante como todo tu paisaje.

Mis pies quedarán arrugados
y, envueltos en la tierra,
me someterán a viajar sintiendo las diferentes corrientes,
de lagos, arroyos y vertientes,
que relatarán las historias de las altas montañas,
de las pequeñas piedras húmedas que besaron.
Sentiré en las pequeñas vegetaciones
los periódicos amores que se enfrentaron a lo irreparable,
hasta la abdicación, el abandono,
el desamarre, el desamor.

El culto a la palabra, a las letras
que lo dejarán a uno mudo, ya en la muerte,
o desde el nacimiento. La letra muda.
La C me llama.
La S me calla.
Finalmente no me preocuparé más.
Liquidaré todo lo que me agobia,
toda palabra; y sólo rescataré una letra,
la única que me deja ahogarme en tu paz.

Hache

La tarea

2009-01-21T20:12:00.003-02:00

Terminaré lo que Adán, dicen, empezó,
con todo lo que llevamos a cuestas,
mentiras y culpas, dioses.
Mataré todo aquello que vive,
los sexos, la sangre,
lo que flota en las memorias,
lo que junta polvo en los estantes
y todo augurio de tiempos mejores,
de tiempos, sin forma, sin espacio,
y con ello, el punto negro, el del ojo,
de la vida, del sol, la gran imprenta:
la concha de Dios.

Hache

Confuso como un heroe

2008-12-24T10:38:00.004-02:00

Tenía los ojos entrecerrados, y sus frescas cicatrices en brazos y manos, comenzaban a brillar en la luz del sol. Su aspecto era extraño, pero no le importaba. El dolor por los cortes le parecía un tanto agradable. Una sensación diferente. Estaba vivo. Escuchó, sin inmutarse, un tren pasando velozmente, a sus espaldas. Su misión era clara, ordenada, metódica, a pesar de que la misma no funcionaba de la manera que lo hace una mente normal.

La visión de un mundo en llamas.

Para reestablecer el balance, ese orden natural de las cosas, perdido injustamente. Estaba solo, pero su determinación lo hacía ver como un ejército de hombres. Y no iban a detenerlo, por más trabas que pusieran en su camino.

El extraño hombre seguía caminando, jugando con un objeto escondido en su bolsillo. No era venganza, sino balance. No era un deseo personal, sino justicia. Era un ideal, un mensaje.

Y pronto se lo mostraría al mundo.

Buscapies.

HISTORIA

2008-12-18T14:39:00.003-02:00

Trabajo, progreso, ahorros, El mundo del juguete, Mc Donald's, cajita feliz, negocios, contactos, agenda, expedientes, comprimido, blister, remesa, tonelada, droga, farmacia, drogueria, precursores, carga, asalto, distribucion, acopio, redes, reventa, importacion, exportacion, contrabando, cargamento, rutas, mulas, pasaporte, telefono, trajes, perfumes, colchon inflable, notebook, BlackBerry, IPod, GPS, narcos, gerentes, Boletin Oficial, Villa Lugano, San Isidro, Panamericana, Concord de Pilar, Olivos, Puerto Madero, Las Cañitas, gym, gel, Unicenter, playa de estacionamiento de Unicenter, palmeras de Unicenter, parrilla, futbol 5, Argentina, Colombia, vallenato, custodio, sobreviviente, bussines, aduana, migraciones, adulteracion, Roche, PAMI, DEA, SIDE, Peugeot 206, Euro Disney, Caribe, country, Vectra, C3, Ford Ranger, BMW, Audi, Minicooper, Yamaha, cheques, cheques, cheques, descubierto, campaña, $200 mil, $4 millones, concurso de acreedores, cash, socio, periodista, mariachi, Ingeniero Maschwitz, hablar, no hablar, saber, no saber, cartel, carteles, sicario, mensaje, denuncia, insomnio, movil, lujos, SA, SRL, cooperativas, razon social, secuestro, incendio, mensajes, handy, Nextel, entrega, precintos plasticos, rutas, testaferros, abogado ininteligible, venganza, ajuste, vuelto, mexicaneada, empresa fantasma, nombre de fantasia, fantasias, metanfetamina, efedrina, diseño, camioneta, testigo protegido, Fiscalia, fiscal, seguridad, inseguridad, Lujan, Virgen de Lujan, General Rodriguez, informacion, campo, cautiverio, charlas, Autopista del Oeste, Ruta 47, Ruta 6, .40, zanja.

Buscapies.

La lucha de la Asamblea

2008-12-11T11:14:00.004-02:00

La Coordinadora de la Clase Media Nacional por una Burguesia con Confort Europeo a Precios Latinoamericanos se reunio en su sede central de (no se dice la direccion porque una Revolucion necesita clandestinidad para operar) para resolver algunos temas pendientes. Se paso revista de lo actuado en los ultimos diez años y se dijo: que se estuvo a favor de una permanencia con etica en el Primer Mundo, por lo que se voto una fuerza progresista encabezada por un lider conservador (no habia otra, despues de haber votado dos veces un Primer Mundo sin etica); que en 2001 se salio a las calles porque la Clase Media aposto por una defensa descontrolada de los depositos (o sea: de los intereses) bancarios pero el sistema de bancos no se porto bien y falto a la palabra empeñada; que se manifesto en 2008 a favor de la propiedad de la tierra y la renta agroganadera, aunque muchos de los que manifestaban no tuvieran un metro cuadrado donde desfallecer de un infarto por estres economico (se hizo por solidaridad, a cambio de lo que el campo ha dado de manera desinteresada por la Patria y la Bandera). Conclusion: la conducta fue impecable. Se estuvo donde habia que estar. ¿Y ahora? "Ahora hay que seguir, compañeros, esto es una Revolucion Permanente. Hay que movilizarse, hay que sacar los Audi, las Ranger, los Porsche a la calle, y si algun compañero se maneja en el 12 o en el 60, no pasa nada: lo llevamos", dijo un fogonero de la asamblea. La preocupacion de la Coordinadora fue, y es, honda y oscura. Se dijo mas. Se dijo: "Primero vinieron por los plazos fijos donde poniamos el dinero para hacernos una platita en total confianza porque el banco es nuestra parroquia y el gerente nuestro cura parroco, despues vinieron por la Sociedad Rural, y ahora vienen por las AFJP. ¿Y nuestro derecho a elegir en libertad? ¿Y el derecho de nuestros abuelos?". La Asamblea colapsa de inquietudes y se superponen voces: "¿Y ahora que?, ¿se van a quedar con Puerto Madero?", "¿Y el puerto de veleros de San Isidro que?: ¿tambien lo van a estatizar?" "¿Van a convertir los club house en sociedades de fomento?", "¿Van a cerrar el Merval? Estas no son las señales que hay que darles a los mercados. A los mercados hay que darles reglas de juego claras".

Ovacion popular.

Buscapies.

Tractatus

2008-12-08T16:30:00.001-02:00

El lenguaje marca los límites de nuestra visión de los hechos, y el mundo jamás sobrepasará dichos límites. No nos es posible expresar lo que va más allá de él, ni el mundo saldrá de esta estructura que se creó inconcientemente.
‘Nuestras palabras sólo expresan hechos, del mismo modo que una taza de té sólo podrá contener el volumen de agua propio de una taza de té por más que se vierta un litro en ella.’
Por ello, no podremos descifrar nunca qué es una cosa, en otras palabras, la verdad.
Y de esa forma fue siempre. Sin más. Porque a veces no vale la pena intentar describir lo que está más allá de todo esto que nos rodea y nos observa.
Es que, al fin de cuentas, ‘Wovon man nicht sprechen kann, darüber muß man schweigen.’
Un viejo, durante uno de los tantos viajes en tren, me contó una historia que él mismo escuchó de la boca de quién sabe qué otro señor, sobre un hombre que silenciosamente vivió, sin todos estos barrotes a su alrededor, y finalmente pudo lograr lo que nadie: todo aquello que nos es imposible decir.

Hache

Eugenia

2008-11-21T10:38:00.001-02:00

Y si los ríos mueren un martes,
verás que ya no hay forma de salir.
Y si los ríos mueren en ninguna parte,
será que es hora de partir hacia allí.

Tu nombre salpica, nos baña de luz,
y si así es la forma, la forma más dulce
de salirnos de nosotros, de encontrar la señal,
la señal de la cruz… divina.

Y las casualidades ya no son tales si hay dos.
Dos, por primera vez, dos segundos.
Dos, por última vez, antes de volverse uno.
Vos, en tu cuerpo ya me hundo.

Fría, la arena donde vives,
la mar, reflejo de los mil Uranos,
de tus ojos de suaves brisas,
de aromas y colores,
del brillo y de tu nombre.

Hache

Vivo bárbaro, olímpico y... ¡argentino!

2008-11-13T15:35:00.012-02:00

Partamos de la base que para la cultura olímpica el dios mínimo es el record. Hay que batir records de cualquier cosa: hay que superarse. Ser más veloces, más fuertes, más resistentes, más preparados para el Día de la Mutación en el que el nadador será pez, el garrochista, lanza, el velocista, viento, y el lanzador de bala, bala. De esa histeria biológica están hechos los Juegos Olímpicos. Y como agravante, esta última edición se llevó a cabo en el país de los records. Para empezar: en ningún lugar del mundo hay más chinos que en China. Allí todo se multiplica por mas de 1500 millones. Es un país de 1500 millones de desayunos diarios (4500 millones de medialunas), y medio kilo de arroz diario por persona (2250 millones de kilos; no sé cuántas toneladas), si es que sigue gobernando Mao, el Bruce Lee de la Revolución Cultural.
El asunto en cuestión es que por motivo del evento de los records, realizado en el país de los records, despuntaron records nuevos a nivel local, es decir a nivel bares de Buenos Aires, territorio de sabelotodos que esperaron el momento para aplastar moralmente a sus atletas. El porteño vivo (que reiteradas glaciaciones y fumigaciones de arsénico promovidas por el Señor De Angeli, ese espantapajaros chillón, no pudieron exterminar) tomó licencia respecto de sus tareas que consisten básicamente en dar cátedra, pidió un cortado americano y se sentó a ver caer a sus héroes.

Era muy dificil localizar argentinos en la competencia, hasta que apareció uno, el garrochista German Chiaraviglio. Es un joven que practica un deporte sencillo. Hay que correr cincuenta metros, clavar lo que los especialistas llaman pértiga (y yo también, subiendome al carro de la novedad, donde siempre hay lugar para uno más) y elevarse mediante el impulso de la varilla por encima de la marca de cinco metros treinta centimetros, como para empezar a hablar y no volverse a casa. Lo hace cualquiera.
Ahí va Chiaraviglio con la pértiga. Es el dueño del record argentino con cinco metros con setenta y un centimetro, el equivalente a 16,31 penes enteros del rey del porno John Holmes. Chiaraviglio va, corre pensando en su familia y sus amigos de Santa Fe, clava la pértiga-garrocha-lanza e intenta saltar. Fracasa. La lanza casi lo ensarta porque se clava en el piso y no se eleva, y el joven Chiaraviglo pierde y sufre mientras Gonzalo Bonadeo, el periodista omnisciente de TyC Sports, quien, me dicen, ya está en Inglaterra haciendo la previa de Londres 2012, trata de ser discreto con los comentarios.

El porteño vivo, rodeado de otros porteños vivos (créase o no, están por todos lados: en los Palermos y en los taxis; en los estadios y en los teatros), sentado de perfil en su silla trono comienza a desplegar su discurso de cadena nacional: "No, si nosotro' estamo' meado por loselefantes. Que desassstrre. Si no sabealtar, no vayash. Esto es clarito, papá. Nosotros lepagamoselsueldo para que este bobina no levante el culo del piso. Eso es: un bobina. Pero claro, papá. Te indigna. ¿Y sabés por qué le pasa eso? Porque agarra mal el puño de la pértiga. Vosalapertiga la tenés que agarrar así. ¿O miento? Es así, papá. Cómo la va a garrar con los dedos para arriba. Así se te escapa. Le falta técnica. Nosotro lepagamoselsueldo y el tipo no despega. ¡Mamita! No, si por algo fracasa este país. Por suerte se triunfa en el futbol. Esosiquesonprofesionales".

Pero así como ejerce un juicio crítico sobre las imperfecciones técnicas de los atletas nacionales, el vivo de bar sabe apreciar al Midas anfibio, Michaels Pelphs, el Hombre Renacuajo, el misil subacuático que almuerza diez pizzas y cincuenta docena de huevos, y desayuna una docena de alfajores Havana con veinte platos de sopa cabellos de angel y cuatro sandías rayadas (todo sin respirar). Lo ve surcar la piscina que los traductores de detalles llaman cubo y termina el cafecito con una sentencia: "Porque vos fijate como nada ese pibe. Esuntalento. Fijate que ni se moja, es como los surubi. No se moja. No, si estos yankisonunofenomeno. Ellos ven que el tipo camina y le dan casa, comida: como hace Fidel. El unico desasssstre somonosotros".

Buscapies.
(Agosto 2008, Buenos Aires)

El valle

2008-11-09T14:22:00.005-02:00

Quieto valle,
una paz áspera se huele en tus caminos,
que si río, ilumino; que si miro, sólo escribo.

Vamos a quemar las tierra,
matemos todo lo que nos condena,
que sin ojos ni reglas,
siguiendo el rastro de tu pelo, el agua suena.

Y las lunas contemplás, en tu valle,
y las escondés, porque no debés,
porque tus pies se quiebran,
como el alma con el vino.

Quieto valle,
una voz risueña se oye en tus caminos,
que si oigo, sigo; que si miro, sólo esquivo.

Hache

Muerte de hoy

2008-10-21T22:46:00.004-02:00

Escúdate con tus palabras,
antes que llegue el alba
y pinte mejor que ayer toda su alma,
sin temblar ni creer.

Se escurren las letras,
como tantas lunas que deseé
y besé sin querer –siquiera-
saber de qué se trata todo ese perecer.

Elevado sino en que te ahogás,
y murmurás, y piropeás,
mientras te das cuenta que ya se gastó
y hay que volver a afilar.

Y la ética de tu sonreír,
que venera el otoño de salón,
la esgrima y la fusión,
de letra y muerte, lenta muerte.

Hache

Casa tomada: la fuenteovejuna del 17 de octubre de 1945

2008-10-17T11:19:00.006-03:00

-: ¿Quién mató al Comendador?
-: Fuenteovejuna, Señor.
-: ¿Quién es Fuenteovejuna?
-: Todos a una, Señor.

(fragmento de "Fuenteovejuna", de Lope de Vega).

Rosas, Peron, unitarios, federales, barbaros y civilizados segun Borges

Si el Buenos Aires de Rosas ha sido invadido por la cultura de la barbarie de la campaña, para los nuevos proscriptos del discurso del siglo XX la ciudad es asaltada por el "aluvión zoológico" de la periferia arriada por la mano de Perón, flamante símbolo de la Barbarie, obreros industriales que, como aquellos nuevos actores politicos del rosismo e igualmente desconsiderados por los partidos politicos mayoritarios, igresan en la actividad de la politica de la mano del "monstruo".

En ese contexto, Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares, heredaran "La Refalsa" de Hilario Ascasubi y "El Matadero" de Echeverria y los resignifican para, justamente, "La fiesta del Monstruo" con la intencion de contar la barbarie tal como sus maestros lo habian diseñado y enseñado. Borges odió a Rosas, a la Mazorca, a las montoneras. En Perón vio la reencarnación de Rosas, y a los actos masivos del peronismo los confundió con la vuelta de la barbarie. Unitarios y federales, Rosas y las montoneras son las obsesiones que ocupan la mayor atención de Borges. Sujetos que se excitan con la vision del fluido, lideres portadores de la ortopedia discursiva del monologo del Tirano, bestias que por sus habilidades alternativas son representadas en espejos frente al otro civilizado. El unitario y el intelectual (los heroes de las ficciones) son paradigmas portadores de la otra ortopedia -la de los aparatos discursivos de la Civilizacion- que la masa aunque inculta, comprende leyendo signos. Ambos son figuras resistentes que exigen tomar la palabra para el debate, pero al tratar de imponer la razon que se impone la fuerza de las bestias, musculo que mueve el cuerpo de la barbarie. El intelectual judio, lo mismo que el unitario, son patrones excluidos del regimen dominante mientras que las masas de "El Matadero" y de "La fiesta del monstruo" remiten a la avalancha de la barbarie, la masa rosista y peronista frente a los intelectuales que son nuevamente demostrados por la lengua. El lenguaje del judio apedreado, que pide respeto por la opinion del otro, remite al romantico unitario que revienta de rabia. En "El Matadero" los barbaros conforman una masa anonima, solo descripta por caracteristicas fisicas o de raza. En este caso la patilla, el no llevar el distintivo federal o luto en el sombrero, la manera de montar y las pistolas son en la figura del unitario el equivalente a la falta de musculatura, los anteojos y los libros de estudio del otro del sujeto de la narracion del texto de Borges y Casares. La polarizacion se refleja tambien en las armas que portan los sujetos. El mazorquero y los acolitos del Monstruo esgrimen artefactos primitivos, como cuchillos y piedras, frente a las armas portadoras de la Civilizacion del unitario y el judio: pistolas el primero, libros de estudio el segundo.

"Famosamente infame, su nombre fue desolación en las casas, idolátrico amor en el gauchaje y horror del tajo en la garganta", escribe en su poema "Rosas". En cambio, Sarmiento merece el elogio: "El fue nuestra infamia y nuestra gloria, la luz de Mayo y el horror de Rosas. Y el otro error y los secretos días del minucioso porvenir. Es alguien que sigue odiando, amando y combatiendo. Sé que en aquellas albas de septiembre, que nadie olvidará y que nadie puede contar, lo hemos sentido. En colaboración con su amigo Adolfo Bioy Casares, escribió el texto ya mencionado "La fiesta del Monstruo", Perón nunca es nombrado por quien narra la historia, un peronista que junto con una patota asesinan a un estudiante judío, mientras marchan hacia Plaza de Mayo para escuchar al Monstruo, cuyo discurso se transmite en cadena. Las alusiones a la historia reciente son obvias.Todo el odio que Borges sentía por el peronismo parece sintetizarse en este cuento, publicado por primera vez en el semanario uruguayo Marcha. Otra vez, Rosas y la Mazorca.

Casa tomada

"...El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. Me tiré contra la puerta antes de que fuera demasiado tarde, la cerré de golpe apoyando el cuerpo; felizmente la llave estaba puesta de nuestro lado y además corrí el gran cerrojo para más seguridad.

Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:

—Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado la parte del fondo.

Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados.

—¿Estás seguro?

Asentí.

—Entonces —dijo recogiendo las agujas— tendremos que vivir en este lado."

(fragmento de "Casa tomada")

Este cuento, uno de los relatos cumbre de toda la produccion cortazariana, relata el conlicto de dos hermanos que sienten su casa invadida por seres desconocidos que los obligan a ir clausurando las habitaciones a medida que "son tomadas". Asi van dejando sus pertenencias y parte de sus vidas tras las puertas clausuradas de los cuartos "tomados" por los invasores. Su clima asfixiante y su metafora alejada de todo psicologismo, hace de ese cuento una magnifica parabola de un sector social. ¿La clase media?, ¿los intelectuales?, ¿los individualistas? Espantados ante una ciudad "tomada" por un fenomeno inexplicable e irritativo como era el peronismo.
Con las grandes potencias mundiales ocupadas en la Segunda Guerra Mundial, en Argentina crecia drasticamente la necesidad de producir para reemplazar las importaciones que los paises beligerantes ya no podian enviar. Este crecimiento industrial, sumado a la expansion del papel agroexportador del pais, conllevo a una gran demanda de mano de obra.Paulatinamente, Buenos Aires, se convirtio en el centro de atraccion para trabajadores rurales que abandonaban las provincias para trasladarse a la ciudad capital. De esta forma, la composicion de los grandes centros urbanos dejo de ser la tradicional sociedad surgida a partir de la inmigracion europea, y se convirtio en "latinoamericana". La que hasta entonces se veia como una ciudad culta y blanca, cuyas inquietudes apuntaban a la vida francesa, se encontro virtualmente invadida por esa masa oscura y sin oficio. Un diputado radical lo caracterizaria como "aluvion zoologico", en una muestra de intolerable racismo. Poco despues, Eva Duarte (mas tarde primera dama), los definiria como "mis queridos cabecitas negras". El surgimiento del peronismo, movimiento popular confrontado con el modo de vida de las clases altas y medias, genero resistencias y rechazos. Su posicion anti intelectual traducida en su famosa frase ("alpargatas si, libros no") genero una repulsa instantanea en todos los ambitos cultos. Cortazar, en consonancia con su medio, comenzo a sentir la incomodidad en la piel. Al respecto, comenta Arturo Jauretche: "Evita a mi no me queria, en general no queria a los intelectuales, a los que ella consideraba "craneos". Tenia razon en no darle confianza a los "bochos", tenia razon, los intelectuales lo han demostrado".

"Yo era un joven, pequeño burgues europeizante, a quien le molesto profundamente esa ola de peronismo de la epoca, que consideraba de una profunda vulgaridad y que invadio Buenos Aires cuando la gente del interior, llamada por el levantamiento de masas que hizo Peron, se volco a la ciudad. Porque aparecieron lo que nosotros llamabamos "cabecitas negras" es decir, toda la gente de piel oscura. Nos molestaban mucho los altoparlantes en las esquinas gritando 'Peron, Peron, que grande sos', porque se intercalaban con el ultimo concierto de Alan Berg que estabamos escuchando. Eso produjo en nosotros una equivocacion suicida y muchos nos mandamos a mudar. La sensacion de violacion que padeciamos cotidianamente frente a este desborde popular, nuestra condicion de jovenes burgueses que leiamos en varios idiomas, nos impidio entender ese fenomeno"

(Julio Cortazar)

Son varios los cuentos donde Cortazar muestra su actitud de rechazo a los nuevos habitantes de la ciudad. Otro de los mas citados en relacion con esta problematica es "Las puertas del cielo", donde describe un baile popular en el Palermo Palace. Alli aparece el doctor Hardy, personaje de la realidad que retornara, como en el cierre de un ciclo, en el ultimo texto que escriba, "Diario para un cuento". Sobre "Las puertas del cielo" dira: "...es un cuento reaccionario: eso me lo han dicho muchos criticos con cierta razon, porque hago alli una descripcion de lo que se llamaban "los cabecitas negras" en esa epoca, que es en el fondo muy despectiva, los califico asi y hablo incluso de monstruos, digo 'yo voy de noche ahi a ver llegar los monstruos'. (...) Y, a pesar de todo, yo creo que inconscientemente en ese momento me estaba rescatando por la via del idioma, ahi, en mi terreno, en el terreno del escritor, (...) me conecto con una realidad argentina de la cual no tenia conciencia". Tambien "Las Menades" de Final del juego, de 1956, puede asociarse con los conciertos que los gremios ofrecian como funciones gratuitas, aunque en realidad se trata aqui de un teatro de provincia, el Corona, donde un director lleva musica especialmente elegida, hasta que durante un concierto, el publico se altera de tal modo que termina destrozando el teatro junto con los instrumentos y persiguiendo a los musicos. Este cuento puede ser leido como una alegoria de como el descontrol de las masas termina por aniquilar a los que no comparten sus codigos culturales.

"Interrogamos al pasado para obtener la respuesta del futuro, no para volver a el en melancolica contemplacion o para restaurar formas abolidas, sino para que nos enseñe cuales son los metodos con que se defrauda el presente, e impedirlo"

(Arturo Jauretche)

Perón no pudo haber sido sino argentino, pero tambien Borges lo fue, argentinados ambos en su contradiccion, exiliados adentro y afuera, con odios antiguos sobre los hombros y la fatalidad del destino guiando sus pasos.
Somos, los argentinos, el resultado de un país joven que pasó por una infancia violenta. Nuestros ojos guardan, todavía, el miedo al saqueo, la genuflexión de las clases dirigentes, la traición a la vuelta de la esquina, la vital necesidad de creer en algo que no sabemos de qué se trata. ¿Habremos sido verdaderamente argentinos alguna vez? ¿Nos habremos permitido fracasar por nuestros propios medios? ¿Cuándo nos tomaremos en serio a nosotros mismos?
No tengo respuestas, y estas son sólo una pequeña parte de las preguntas.

Esto fuimos. Esto fui. Esto soy.

¿Continuará?

*se recomienda la lectura del libro "Barbarie y Civilizacion: sangre, monstruos y vampiros durante el segundo gobierno de Rosas", Gabriel Ferro, Editorial Marea.

Buscapies.

Que mis amores no se vuelvan intolerantes

2008-10-16T00:54:00.004-03:00

Que mis amores no se vuelvan intolerantes,
que mis miedos no me quiten la voz,
que mis experiencias no te juzguen,
que mis inseguridades no impidan que me ames.

Que mi desnudez no te lastime,
que mis obsesiones de perfección no se vuelvan realidad,
que mis anhelos nunca te falten el respeto,
que mis visiones no me encandilen.

Que mi ansiedad no nos consuma,
que la culpa no sea la responsable de mis desdichas,
que mi soledad no me duela tanto,
que nunca se responda la duda.

Que no me olvide que amarte es mi impulso,
que mi pasión por vos no te limite,
que lo mío sea nuestro, siempre,
que tus parásitos me coman las entrañas y aprendamos juntos a convivir con ellos,
que mis confesiones te sepan a deseos.

Yo te cuento lo que me parece sentir, pero creo que jamás tendré una certeza.

Buscapies.

Madre

2008-10-12T13:18:00.005-03:00

Bajando por la ciega escalera,
ruin tiempo has de escapar,
como, con el viento, planear,
sin necesidad de más gritar.

Animal muerto y desterrado de su sino;
viuda, la parca, me ha de llorar.
Como perro sin casa, como gato sin cartel,
furia de soluna bañada de hiel.

Pero no ha de llover si el lobo volvió a sangrar, nacer, lamer.
Alimento. Vientre. Cósmica luz, voz de madrefaro: hacia ti voy… ya he de llegar.

Hache

Revés / Yo Soy

2008-10-08T21:54:00.006-03:00

Reflejos de una risa
asfixiada por el deseo,
por las ansias.

Los gritos se hacen guturales
al observar las sombras
que se corrompen.

Y el espejo logra
que me mires
como si fuera otro.

"Estoy solo y no hay nadie en el espejo" (Jorge Luis Borges)

Buscapies.

Visión

2008-10-04T15:07:00.003-03:00

Lleno de azul, respiro, suspiro, me entiendo.
Veo espíritus diminutos buscándose entre multitudes de aires esporádicos.
Venciendo el alimento que me ofrecen dulces bestias sin más que mirarlas danzar entre compases indivisibles y talones desarmados.
Aguas misericordiosas pasan tiempos en mí, mientras las dejo aventurarse entre los yuyos de las mascarillas del suelo.
Un sueño pesado me despierta hacia otro lado, un espacio vecino, rutinario.
Leo, y vuelvo al azul, a respirar, a suspirar, a entenderme.

Hache

Victoria

2008-09-28T13:41:00.004-03:00

Victoria es una nena y tiene un collar de perlas. En realidad es un collar sin fin que crece con Victoria. Cuando era chiquitita su mamá la encontró metiéndose una perla que se había encontrado en la playa en la nariz. Intentó sacársela (como hacen las mamás) pero Victoria gritaba cada vez más fuerte; entonces, comprendiendo, tomó la perla y la puso en un piolín armándole un collar.
Desde ese momento, colecciona perlas. Siempre encuentra una en algún lugar, ella cree, ella sabe que la están esperando. Y claro, las va agregando en su cuello.
Sobre el mar vemos revoloteando a Agustina, la gaviota. Es un bicho muy vanidoso y lo que más desea en el mundo es poder brillar. Cree que chupando perlas lo va a lograr y por eso tiene a Victoria en la mira. Agustina es un poco inteligente, y un poco tonta.
Agustina tiene un aparato precario pero simpático (aunque algo sucio) para derretir las perlas y preparar su brebaje mágico....bueno, en realidad no es mágico, solo lo hace para impresionar...para que nadie pueda cagarle la ilusión diciendo que chupando perlas no va a conseguir nada. No está solo en su misión, cuenta con su ayudante, el berberecho E-milio. Impecable en el arte del camuflaje, E-milio es un gran espía. Si no fuera porque a veces olvida la misión y porque realmente es una odisea que estos dos seres se comuniquen, ya habrían conseguido el collar hace rato.
Pero una tarde muy soleada tuvieron suerte, y entre distintas artimañas lograron robarle el collar a Victoria. Ella lloró muchísimo por un buen rato al no encontrarlo y hasta le sangró la nariz. Pero entonces, mientras buscaba en su casa el collar (por si había vuelto) descubrió un paquete lleno de copos de azúcar riquisímos que había en la alacena. Inmediatamente se sacó el algodón que le habían puesto para sanar la sangre y salió corriendo a jugar.
Lo que vio en el cielo terminó de llevarse toda su tristeza bien lejos; era algo hermoso: un pájaro brillante riendo extrañamente que volaba cada vez más alto, que volaba a las estrellas, que seguramente se convertiría en una.
Desde ese momento, Victoria busca pies de papel en la arena y los junta en una caja bien guardada.

Buscapies.

Ya no

2008-09-19T11:05:00.004-03:00

Ese mundo que con tan solo palabras inventaste.
Ese guante que me arropó sin querer.
Y tú, con tu vida, has partido ya.
Nada podré hacer sin tu mar.
Quizás otra chance, otro consejo.
Otra brisa...
Eterno pero frágil amar.

El seno del olvido es irrompible.
Sólo tu sombra alcanzaré.
Mis verdades cayeron desnudas frente a ti.
Y no me creo capaz de perecer.

Sólo en tus ojos yo puedo creer.
Aunque no lo vea, las hojas van cayendo.
Su quejido es escuchado por el viento,
quien ya no puede volver el amanecer.

Las miradas que me vigilaban
no reconocen su derrota.
Tu resplandor, tan claro a través del cristal.
La noche ya no caerá ante ti.

El parecer de tu alma,
tan incómoda ya sin cuerpo.
No tendrá ya más memoria,
no tendrá ya más secreto.

La censura en tus ojos,
todo eso que no quieres ver.
Y mis ojos, desentendidos,
se dejan morir en su propia oscuridad.

El llanto que irradia la luna,
la niebla invade mi habitación.
El redescubrimiento de ese mundo,
esas paredes simulan ficción.

Pero yo ya no soy...
Aquella persona, ya no...

La imposibilidad abrumadora.
Ese camino está fuera de rumbo.
Las aves ya no cantan.

Durmiendo esperaré...
Enceguecido y tranquilo ya...

Hache
(cosecha 2003, creo)

Lapicito de Autor

2008-09-18T09:45:00.002-03:00

(?)

Final para un Poema de Amor

2008-09-12T21:39:00.006-03:00

Pero queda algo todavía por decir
siempre queda algo, algún pertrecho

un último detritus en la tinta,
algún pájaro que allí rehila

ciertas imágenes que adoro y no conozco.

Buscapies.

El ídolo tallado

2008-09-08T22:43:00.007-03:00

Noble y vulgar
A las personas vulgares, cualquier sentimiento noble y magnánimo les parece inútil y, por consiguiente, poco creíbles: cuando oyen hablar de ellos, guiñan el ojo y parecen querer decir: "ya habrá algún interés en juego, nunca se sabe". Son recelosos con el noble, como si éste buscase su ventaja por caminos furtivos. Si se los convence con demasiada claridad de la ausencia de intenciones y beneficios egoístas, el noble es para ellos una especie de demente: desprecian su alegría y se ríen del brillo de sus ojos. "¡Cómo se puede alegrar uno de salir perdiendo, cómo se puede querer salir perdiendo con los ojos abiertos! A las emociones nobles tiene que estar vinculada una enfermedad de la razón". Así piensan mientras miran despectivamente, igual que desprecian la alegría que produce al insensato su idea fija. (...) Comparada con la naturaleza vulgar, la naturaleza superior resulta irracional: pues el noble, el magnánimo, el abnegado, está en realidad sometido a sus pulsiones, y en sus mejores momentos su razón hace una pausa. (...) Éste posee algunos sentimientos de placer y displacer con tal ímpetu que frente a ellos el intelecto tiene que callar o que ponerse a su servicio: en esos sentimientos, el corazón sustituye a la cabeza, y a partir de ese momento se habla de "pasión". (...) La sinrazón o la peculiar razón de la pasión es lo que el vulgar desprecia en el noble, en especial cuando ésta última se dirige a objetos cuyo valor le parece ser completamente fantástico y arbitrario. (...) El gusto de la naturaleza superior se dirige a excepciones, a cosas que normalmente dejan frío y que no parecen tener dulzura alguna (...).

Friedrich Nietzsche

Tenía ambiciones. Serenidad. Una tarea por cumplir, acá, en la tierra de todas las cosas. Seguridad. Un poco de paranoia. Y algunos libros. Y es allí donde solía encontrarlo. En Él sí creía. Pura devoción. Y no había otra forma de hacerlo. No, definitivamente no había. Ya lo imaginaba. Sería imposible compararla con cualquier otra cosa que ocurra en su vida, y hasta en la de los demás. Una empresa ejemplificadora. Todo eso que él llevaba adentro. Toda esa pasión bajo su piel. Lo sabía. Lo presentía. Algo casi monstruoso. Pero dulce. Mágico. Así se lo había propuesto.
Picar. Semejante masa. Pulir. Ampollas en las manos. Tallar. Y el calor. Se cansó de la luz cortando todo en dos. Una pirueta, la lámpara desde el techo, hasta un palo, de ahí contra la polea esa que creyó que jamás utilizaría, y listo. Ahora un tímido color ámbar pedía permiso para teñir el improvisado taller. Saca la penumbra de ese rincón que nunca antes había amueblado, y que ahora se tragaba toda la luz de la habitación. Tenía a mano todo lo que necesitaba. Tener que buscar algo en la oscuridad del resto de la habitación, mejor ni pensarlo. El zumbido de la luz. Una gota recorre su sien, mira de reojo su oreja, y se diluye en su cara sin afeitar. No sabía bien lo que hacía, pero avanzaba. Un ídolo, tallado por él mismo, en aquel rincón. Los músculos no se acostumbraban. Tarea difícil resultaba ser. No era tan fácil de moldear. Pero semejante obra. No podía no hacerlo. O por lo menos su orgullo no le permitía siquiera pensar lo contrario. Pero se daba cuenta que no terminaría más a este ritmo. El sol había caído muy temprano hoy, pero no había mayor apuro, más que la presión de poseerlo, ya. Quizás un golpe. Porque también había leído eso sobre Él: a veces golpeamos para moldearlo y encontrar su verdadera forma. Se acomoda. Mide. Frunce el seño. Pega. Rompe. Rompe. Sí, rompe. La mente se había ido, tocando bajito, en algún momento. Y acá se encontraba ahora, solo frente a la moldura partida. No atinó más que a respirar, con la mirada perdida en el zócalo.
Se sentó, tratando de rearmar en su cabeza lo que lo había llevado a intentar hacer todo esto. Lo último. Sí. Se vio a sí mismo, un tiempo atrás, mojando sus pies a orillas de un río. No encontraba nada más. Pero cómo olvidar esas aguas, esas mieles del Leteo.
Volver a sí mismo. Y siempre tuvo muy claro ese camino. Home-ward. No era necesario demostrar lo propio con un monstruo de tal magnitud. Porque él sabía. Se sabía. Pasifae, pasiflora, pasilargo, pasillo. Y luego estaba. Definitivamente eso no era la construcción de tal inmensa criatura.
En silencio, volvió a tomarlo. Porque ahora lo comprendía. Un pequeño bollo era lo único que ciertamente necesitaba. Lo separó del resto de la masa. Sus manos. El almíbar. Clavar un dedo en el centro, de derecha a izquierda, hasta casi atravesarlo. Un corte en la parte superior. Una magulladura en el frente. Lo único antropomórfico eran dos pies detalladísimos, hermosos. Un vértice casi mordido. Un trozo partido de jade ubicado fuera de centro. Parecería que casi por azar. Pero no era así. Porque ahora sí, lo sabía. Era él. Él. Más Él que nunca. La pasión, allí estaba. No era en lo impactante. Era esto. Acá. En él.
Y en Ella.

Hache

Borges y la trampa

2008-09-03T15:38:00.009-03:00

Taboada da vuelta las páginas y hace asá con la cabeza, una manera que, de lejos, puede parecer de confirmación de una sospecha, o de asombro ante lo imprevisto, o de absoluto desprecio por lo leído, o vaya a saber qué cantidad de cosas más. "Ganas de joder", murmura Taboada, dando por tierra con todas las apreciaciones expuestas para darle el gusto al observador lejano que lo veía hacer así con la cabeza. Ese "ganas de joder" no se condice, de ninguna manera, con las sospechas o el asombro o el desprecio, sino con algo más visceral, más profundo, más terrenal si se quiere. Para ponerle un nombre, digamos, embole. Y Taboada lo confirma con una frase, si bien pobre en cuanto a lo estilistico, bastante ambiciosa con razon en cuanto a lo certera.

-Estoy con las bolas llenas -dice, tajante.

Hasta el momento, el Chino y el Rengo estaban cada uno en la suya, viendo, de vez en cuando, cómo Taboada daba vueltas las páginas de un diario español, o se detenía en una para leerla a fondo, daba vuelta, volvía sobre la misma nota. Ahora, con el exabrupto impensado, le prestan más atención.

-¿Es una metáfora? -pregunta el Chino, revolviendo el cafe.

-¿Vos leíste a estos tipos? -dice Taboada, señalando el diario-, todos los dias lo mismo. Aparece uno y lo nombra, aparece otro y lo nombra, un tercero y lo mismo.

-¿Nombrar a quién? -dice el Rengo como para entender un poco de qué está hablando Taboada.

-A Borges -dice Taboada-. Las bolas al plato me tienen con nombrarlo a Borges a cuento de cualquier cosa. Pregonan el fin del libro como vehículo para la literartura y zácate, lo nombran a Borges. Hablan del aumento en la cantidad de blogs que postulan novelan y dale otra vez con citar a Borges. Los yanquis invaden cualquier país y otra vez Borges. Murieron las ideologías?: Borges. ¿Aumento el boleto de tren en Islandia?: Borges.

-Bueno -dice el Chino-, Borges escribió bastante y habló también bastante, ¿no?

-No te lo voy a negar -dice Taboada-, pero estos lo usan para mencionar cosas con las que Borges hubiera estado en total desacuerdo. O, peor, cosas que ni fu ni fa.

-¿Y ahora, en particular, estallás porque dicen qué cosa? -quiere saber el Rengo.

-Es una secuencia de cosas, no una. Hace unos días decían que internet propiciaba otro tipo de autor y arrancaban la nota citando al venerable ciego. Despues, con el asunto zamarreado del libro electrónico, otra vez con Borges. Ahora, el salame de Vargas Llosa diciendo que la Argentina optó por la barbarie, en lugar de la civilización que él cree descular en la figura de Borges. Y todo porque le hicieron un escrache cuando pasó por aca.

-El escrache, digo, ¿es por la manera de escribir? -dice el Chino, metiendo púa- ¿La Sociedad Argentina de Escritores mandó un grupo de encargados a huevearlo a Vargas?

-No, lo escracharon por peruano vendido, por neoliberal, por cómplice por olvidadizo, como huberian escrachado a Fujimori -dice Taboada.

-Otro gran escritor el japones ese. ¿no? -dice el Rengo, ya en tren de joda-. Ya lo dijo Borges, que de japoneses sabía un montón.

Buscapies.

Mon unique désir

2008-08-30T02:12:00.002-03:00

Ser, por un segundo, todo tu interior, todo pensamiento, todo sentimiento, toda emoción. Ser, por un segundo, todo lo que existe fuera de tu corteza, el centro de tu corteza. Ser, por un segundo, la lengua que da la vida, el ojo y la mano, la boca y tu sien, todo el aire y los mares. Ser, por un segundo, poseedor de tus palabras y que tus palabras me posean en ellas. Ser, por un segundo, una letra en tu cuaderno, toda paz, todo silencio, toda siesta. Ser, por un segundo, sal y ciudad, prosa y gusano, paladín y siervo. Ser, por un segundo, todo silencio, toda pena y toda brisa. Ser, por un segundo, toda voz, toda vos.
Y pasar a la historia como quien fue, por un segundo, toda tu existencia y quedó perdido por una eternidad dentro de un segundo tuyo.

Hache

De cómo Julia y Federico recuerdan a Kid A, el miedo a la libertad y el arte de amar, entre otras cosas

2008-08-26T00:26:00.004-03:00

Federico: ¡Qué tema este de los sueños!

Julia: No podría entenderme nunca. No sabe que lo espero para entenderme precisamente. No sabe que intenté entenderlo más a él que a mí. No sabe como yo de mí. No sabe que, no sabe, no sabe, sabe, que...no. Yo sé aún más de él porque viví en su sueño más de una vez y por obviedades nunca se lo dije. Renuncié a los míos para que él...no sé para qué. Nunca se dio el momento, ¿viste? El nunca lo sabrá.

Federico: ¿Por qué?

Julia: Porque creo que es imposible. Imposible en esta realidad, ¿con este lenguaje explicarlo? Menos a él.

Federico: ¿Y si hacés un intento de...?

Julia: Mi único compañero es mi dragón. Mi pareja, mi padre y mi hijo. Concluí que es el hombre en mi vida ya que... ¿sabés que? La tormenta se reía de mí en su sueño. Él era un rayo/trueno que se reía, el sonido era una risa horriblemente grave y eléctrica. Mi tristeza estaba muda, sin lágrimas explotaba en observación. Me quedaba viéndolo y escuchándolo todo, torturándome con aquella tormenta que era de él, consciente de que me había metido en su pesadilla. No pude decir nada. Las palabras que pude mencionar, tan vanas, las veía...eran mezcla de papel mojado, entre quemado y con suciedad de asfalto... no sé, él me hablaba de paraguas que se rompían y no servían más para nada. Para nada, ¿entendés? No sé, por suerte desaparecieron. Luego eran unos pasajes de micro en mis manos, luego unos autos en la ruta de las brisas, del horizonte, que era miedo y felicidad, que escondía una catástrofe, una tragedia en las manos de su volante. Luego me encontré llamando por teléfono no sé a quién, marcaba números desenfrenadamente, sin sentido, pero con la certeza de que aquel era el número, y la persona que me atendiera... Después era él diciendo: "llámame si quieres tocar mis huesos, si quieres mojar mi nariz o si vas a revisar mi ojo para entenderme. Si mis parpados mueren mientras te besan, no te asustes".

"Tengo un pasado de mierda que vive en mi columna vertebral. Algo así era", solía decir Kid A.

Buscapies.

Hoy es ayer

2008-08-20T00:11:00.004-03:00

Hay ciertos momentos en que uno, de repente, sin pretenderlo (acá, de vuelta: la dualidad consciencia-inconsciencia; todo está, sabemos todo lo que hacemos; consciente o inconscientemente, de cualquier forma, lo sabemos), descubre nuevas cosas volviendo a mirar las mismas formas que uno creía recordar de memoria. Pero que resurgen y son. Son.

-Como quedarse hasta tan tarde, que uno sólo escuche colectivos y sirenas. O pajaritos y caballos, según de qué lado se esté.-

Y que hoy es esto. Es reír. Es llorar. Es reír llorando. Es llorar riéndose. Es reírse de que uno se ríe mientras llora, y tentarse, y sin poder (querer) dejar de llorar. Entonces, uno disfruta de llorar (obviamente; por algo nos llevamos bien, no?).
Y me quejo, porque no sé bien porqué lo dulce siempre se lo relacionó con lo feliz, y lo triste, con lo salado (quizás por la misma lágrima, alguno dirá). Pero qué errados que viven tantos. Y qué poco saben, a diferencia de las lágrimas.

Hache

Hoy es ayer. Y mañana es mejor. Siempre.

Nochenombre

2008-08-11T21:45:00.002-03:00

Sos como la muerte del día,
como ese tren que nunca es igual,
como la hora en que el pájaro calla,
como cuando todo funde en negro.

La idea inconciente de ser,
la de no-ser y la del somos.
Porque éramos y cargábamos con todo,
y hoy nos miramos sin sed.

La noche de Arlés, la gramilla,
una hora gastada y un grito.
Las sillas arriba de la mesa, la calle
y tu nombre pintado en el paredón.

Hache

Terrazas

2008-08-06T22:03:00.001-03:00

El manifiesto de sus parpados, la dulce miel que cae desde su labio inferior relame las yemas de sus dedos riendose del atardecer, susurrando un murmullo a los autos nuevos tan limpios, espejos del Sol. Navegando voy entre las nubes y la musica de una radio interferida, mal sintonizada. A veces arribo sobre el parlante en la terraza del edificio rojo.

Buscapies.

Resignado

2008-08-01T01:26:00.002-03:00

¿Hasta dónde pensabas llegar hoy,
que el día brilla, las sombras nos siguen
y todo parece tener un gusto especialmente dulce?

Ojos de gato, humo saliendo de su boca,
danzando vas entre las desgracias ajenas,
librando los destellos de tu incontenible alma.

Guía del museo de tus fracasos,
todos los veranos rotos, las manos ajadas.
Tu sexo promete luz, origen de todo,
de toda esta nada, la muerte.

¿Hasta dónde pensabas llegar hoy,
que la noche su velo levantó
y estamos ya un poco más cerca
del fin de esta obra?

Hache

Existencialismo

2008-07-28T09:56:00.006-03:00

Me enteré que nunca hubo entrada y salida, que siempre fuimos lo que hemos inventado para fingir que sabemos, que conocemos personas y palabras que ni ellos conocen. Haber inventado todo nosotros mismos nos da un poder, el poder de eliminarlo todo. Eliminar, vaciar y así...no palabra, no entrada ni salida, si no la vida, la palabra y la vida, la palabra o la vida. No me crean, soy tan confuso como humano. Soy lo que eternamente fui. De lo que está y no se usa.

Buscapies.

Alma

2008-07-23T12:03:00.005-03:00

(sugerido de "Durazno sangrando", de L.A. Spinetta)

La vida me balanceaba a la sombra inocente y perfumada de mis hermanos cuando vi por primera vez los anillos del Insecto Silencioso. Con horror supe que el mundo era un vivén hacia la podredumbre segura. Esa noche me dejé colgar de mi médula dolorida hasta que mi noble traje de terciopelos naranjas se manchó de sangre traslúcida y después el aire y golpeé contra el rocío y vi el cielo girar y girar hasta que me desvanecí de vértigo junto a un río. Y quedé sumergido en un sueño espeso como el musgo. Y cruzaron lunas sobre mis lágrimas. Y murmullos irrepetibles de música breve me envolvían desde la profundidad. Hasta que en una noche clara distinguí al Samurai Invisible contemplándome. Sus labios se movían dulcemente. “-Quien canta es…-” comenzó a decirme. Como por un golpe, mis fibras temblaron. Se desgarró mi piel y mi carne. Sangré rojo y dulce. Y vi en el centro de mi mismidad un cuerpo distinto y sólido. Mientras el Samurai se sonreía, narrador y omnisciente, yo grité y caí hacia el centro del agua y el cielo iluminado brillando en mil fragmentos de cristales líquidos. Cuando me alejé, el Invisible caminaba sobre el agua y el viento agitaba sus sedas y soplaba los pétalos del loto que viajaría conmigo en la corriente hacia otras orillas.

El sol ya había salido. Por la mañana, me encontrarán pescadores, sangrando río abajo.

Buscapies.

Julia y Federico

2008-07-18T21:34:00.004-03:00

Julia: Estoy en la butaca, llorando emocionada, y actuando, al mismo tiempo.
Federico: Es que tu espíritu se fue.
Julia: Me aburre Julia.
Federico: Vos la dejás ser lo que es. No hacer nada.
Julia: Tengo que reinventarme.
Federico: Siempre encadenada a tu cuerpo.
Julia: Fuera de él. Lejos, bien lejos.
Federico: Julia es el centro y el límite.
Julia: Tengo que reencontrarme para después poder salir otra vez.
Federico: El centro es lo más alto. Cada paso que te alejes será bajar un poco.
Julia: O quizás el centro sea lo más bajo...
Federico: Te morís de ganas de comprobarlo. Te encanta saberte en el filo.
Julia: Si sigo así, toco fondo.
Federico: Y si vas allá, podés no volver.
Julia: El frío duele.
Federico: El frío te recuerda que estás viva.
Julia: Y encerrada…
Federico: Y encerrada…

Hache

Instrucciones para vivir

2008-07-14T17:58:00.003-03:00

Se libre para que puedas elegir el único camino que soportarás en la adversidad. Se sincera ante todo con vos misma. Y se feliz. Sobre todas las cosas, se feliz. Que una vida sin felicidad, libertad y amor, no vale la pena ser vivida. Y reíte, reíte mucho, reíte toda la vida, reíte hasta por las rodillas, reíte y mostrale al mundo todas las arrugas que tenes de tanto reirte!

"porque el mundo no importa si uno no tiene fuerza para seguir eligiendo algo verdadero".

Buscapies.

Cosas que pasan durante el insomnio

2008-07-05T17:24:00.004-03:00

Ellos se encuentran, de casualidad, a la noche. Allí, donde no hay luz que alumbre ni frazada que abrigue. En ese momento, cuando ya nadie más queda y sus miradas cruzadas no pueden ser evitadas. Uno, que no deja jamás de apostar. Otro, que sólo sabe de sacar cuentas.
Tímidamente se acercan. Se saludan de compromiso. Se acuestan. Se miden. Y luego cruzan unas palabras.
-Cómo andás?
-Bien, y vos?
Pero tan insostenible le es a veces mantenerse entero. Es que, claro, no hay forma de hacerse creer a él mismo que ella no era la mujer a la que habría de amar.

Hache

Fugaz

2008-07-01T18:05:00.003-03:00

Con los ojos, observo el temblor de tu boca tan lejos de mí besándome. Cuando el silencio calla, devuelvo la palabra envuelta en el aire. Todo es tan invisible y calmo a pesar de los cuerpos y sonidos. Escribo en este camino de nubes azules, es mi regalo en este silencio, una espera aguda, un dolor sangrante esperando secarse, un hueso listo para desaparecer entre la tierra y el peso del mundo. Ya no sé cómo llamarlo, si supiera de mi espera. Quise despertar con su desvelo, con su golpe en la pared, pero el silencio vuelve y no hay nadie frente a mis ojos, sólo cosas, cosas, cosas, co...
Inverso juego en este encuentro, una pregunta y mil respuestas en pausa. Despertar y no verte, al final de todo, imaginarte real. Resplandecer bajo tu forma mía y extraña, ajena. En mi pupila explotaba tu cuerpo, se deslizaba tu fuerza, era un reflejo, una sombra. Podía verte y no sentía nada más que la vida. Ahora es tarde o...nunca lo sabremos. ¿Dónde estarás? ¿Dónde estoy?

Buscapies.

Le jour international du parapluie cassé

2008-06-23T21:39:00.003-03:00

Obviamente. Quién podía andar un viernes a las 9 de la mañana, bajo la lluvia, y con una temperatura que estaba fuera de toda notación nominal?
Y sí. Sólo gente rara.
Y yo. (Alguno ya habrá sacado tempranas conclusiones)

Massacres palestinas en las paredes, un linyera haciendo flexiones de brazos entre adoquines y oficinistas (renuevo mi afición por los linyeras). El bar de las rubias de neón: cerrado. Un bondi en el que sólo se sentaba del lado de la ventanilla la gente con anteojos feos. Una señora paseaba, creo, extraviada del resto del pequeño grupo de expedición que acompañaba a Juan Salvo contra los Gurbos. Y andando por ahí, otra vez, yo.

Y el viento, más aún que la lluvia, que cortaba carnes de nylon y rompía huesos metálicos (varios comprados en Constitución). Sin discriminar: negros, azules, rojos, marrones. Poco le importaba.
La gente, luchando y forcejeando. Algún otro que, ya resignado, no le ponía demasiada importancia al revés de su paraguas.
Y, quién más sino, yo. Que no podía permitir(le) 'entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda'. Y esta vez sin ninguna Place de la Concorde, ni Parc Montsouris cerca. Simplemente unas incontenibles ganas de darle un toque más areodinámico al que tenía moribundo entre mis manos (un poco más 'aero' que 'dinámico'). Y las caras de las personas se elevaron siguiendo algo que viajaba, mientras cruzaban la avenida Santa Fé.
"Un exabrupto", dijo una voz dentro mío, con tono convencido. Un juez. "Sepa disculpar. Le juro que no quise hacerlo.", se disculpó la consciencia.
Se corre la voz de una terrible represión a la próxima manifestación. En secreto se corre el nombre del grupo subversivo que se adjudica este hecho. La prensa los habría llamado alguna vez "Los Inconscientes".

Hache

Nacimiento

2008-06-18T22:48:00.005-03:00

Hoy trataba de recordar cómo fue ver el mar por primera vez, me gustaría tener ese origen aún en mi mirada. Sólo me acerco un poquito a la sensación cuando veo a través de tus ojos, renaciendo eternamente. El mar engañoso que nos cuida, el mar. Calmo y tormentoso. Nos vio llegar.

Y con sus olas de salada inmensidad, nos prometió casi sin hablar, un mundo azul, mar. No pudo evitarlo y así fue, dos inocentes criaturas creyendo en el traicionero amor eterno, para siempre.

Vos fuiste la primera en salir (no podía ser de otra manera), estabas ansiosa y te llamaban tanto! Julia lloraba a gritos y un pirata que jamás sería nuestro papá te tomaba en sus brazos, conociendo la felicidad. Si no me hubieses contado lo hermoso que era, si no me hubieses querido tanto como para compartir conmigo ese momento...ay! Si no fuera por toda la curiosidad que hay en la sangre Morgan, todavía estaría en la panza de mamá, esperándote.

No es tan lindo el mundo siempre como creí alguna vez, no. Pero ese maldito mar nos salvó. Nos salvó mientras nos condenaba.

Buscapies.

Otoñal

2008-06-13T17:58:00.004-03:00

Obsesiva necesidad de caminar por el borde de cuanta altura tenga frente a sus pies. Queriendo forzarlo, sin entender, pero nunca animándose a saltar. No sé si es simplemente por el placer de golpearse o el de caer encima de quien va por tierra firme.
Un otoño que sufre su habitual enfermedad. Mientras las hojas secas se desprenden de las ramas ya casi peladas, alguien dibuja su cara sólo con pisadas, sobre las baldosas húmedas de mayo, mientras en otra parte, alguien cierra la canilla y se mira a los ojos en el espejo, después de un largo tiempo.

Hache

La anarquía de los abrazos

2008-06-09T10:05:00.004-03:00

Espero al tiempo que llega a jugar conmigo hoy la noche. A expandirse transparente para que pueda hablar al fin. Le casi rogaba para que desaparezcamos juntos un rato, y dejar a las cintas como quieran volar. Los números son números pero el tiempo se respira, se pasa por todo el cuerpo para estar, es estar; el tiempo cuando dejas caer tu lengua y ella busca. El agua en tu lengua en el agua. Concibiendo todo el amor, en cada poro, tanto, tanto, tanto amor enseñándose a mis ojos de lágrimas brillantes, vivas verdes desde el espejo; claras como nunca antes (verde del más allá de las profundidades).
Antes años, solo podía, creo, solo me focalizaba vivía sentía intensamente los lados desgarradoramente tristes y tenebrosos. Ajenos, de injusticias, tristezas y sufrimiento, horrores alrededor mío y dentro de mí, paralizados, paralizado. Tal vez por no entender o saberlo en mi piel. De desesperante angustia desconocidamente familiar.
Yo no sé por qué se vive así, sé que la palabra compromiso que no puedo borrar blanco espacio cae. Y quiero seguir sabiendo que el conformismo es para luchar, combatirlo y no hay que subestimarlo (lo sigo sabiendo).
Por todas las voces que me ayudaron y que se siguen transportando y transformando, tantas pero tantas gracias de quien necesitaba sin saber por qué ser salvado. Que la felicidad, la hermosura de seres que se entregan es proporcional al sufrimiento que existe y todas sus caras en este dado gigante. Pensaba que quizás este cambio con nombre de aprendizaje (que hasta a veces llega a agotarme de tan fuerte, sin ser eso ni malo ni bueno) sea una reacción innata o aprehendida de bicho social, de ser humano en una sociedad, de saber que no se está solo nunca, de amor y de odio. Lo pensé como si eso significara un engaño, una mentira, pero alma sonreís cómplice por la ventana, llenándote del hermoso mensaje que escuchas y conoces: que mentira, que bicho, que todos, que uno…. Sea lo que sea creo que no importa. Vive, lo creamos o nos creó, hay que escucharlo para sentirlo y que así crezca por su curso (sin encerrarse), sin limitarse. No quiero imponérselo, no puedo pensarlo, limitaciones, no sirven tantas palabras y solas se borronean.

Sólo quería recordar que es hermoso naturaleza de abrazar por luchar.

Buscapies.

De cuando Lucía mira por la ventana mientras llueve y no tiene otra cosa que hacer más que pensar...

2008-06-04T00:01:00.004-03:00

Lucía no deja de llorar por el ayer,
por el hoy, y por lo que, teme, vendrá.
Pero principalmente sufre por el tiempo.
Que perdió en Urquiza, por alguna calle que supo ser barrio.
Que perdió en su casa o bajo la higuera del jardín.
Que “perdió”...

Como si existiera tiempo que podremos volver a usar,
como si el pasado estuviera guardado atrás de la azucarera,
escondido y bien cerrado en la caja celeste de lata,
esperando para ser liberado cuando lo deseemos.

Como si el presente no fuera una simple línea
que el tiempo cruza de continuo, un vulgar límite
entre lo que estaba por ser y lo que ya fue.
Inútil pasamanos que se extiende por sobre nuestras cabezas.

Como si el futuro fuera algo más que infinitas posibilidades,
más que el comienzo de una rama que se quiebra sobre sí,
y sin ser ninguna de ellas, salvo una que, a su vez,
pasa a ser otra vez el ilusionista de los mil reyes que no serán.

Lucía dice que todo está mal, y llora por ella y por él,
por el balcón, por la risa, por las guerras,
por la locura, por el sol y por el tiempo.
Principalmente, llora por el tiempo.

Hache

La muerte de Kid A

2008-05-29T22:39:00.004-03:00

Lucille se encuentra con Bruno, de nuevo, como nunca desconocidos.
Es de noche, no saben de qué día pero estiman que de semana, ya que hay poca gente. Nadie. Ellos no son gente, ellos son el muelle de Costanera Norte, la bienvenida al invierno y al viento en cubitos invisibles, acariciando la cara de Lucille, quemando las manos de Bruno que se viene desde allá. Ella lo percibe, sabe que detrás viene a matarla.

Bruno, tomándola de la cintura, besándola, acurrucándose en su cuello, brazos, cintura, tapado, cuerpo.

Bruno: "Lucille...frío en este momento tan esperado, te extrañé tanto, creo que no te dije, que te quiero, te amo, te quiero".

Lucille sonriendo lo mira y besa abrazándolo con frío, intentando apagar el frío de sus venas, del corazón congelado, del aroma de ciudad detrás de ellos, del aroma del río de los ricos, que es de nadie, por lo tanto de ellos.

Lucille: "¿Ves esa lucecita amarilla, allá?"

Bruno la mira a ella, mira cada segundo de su rostro, cada horizonte descubierto entre su piel y su carne, entre este viento y la sangre.

Lucille: "¡Mirá! allá... ahí".

Insiste y Bruno mira, luego, la mira a ella encandilada con esa luz.

Lucille: "No sé...la observo y me siento menos sola. Siento que comprendo la vida de esos navegantes, comerciantes, pescadores, marineros hijos del abismo acuático...en realidad no lo digo yo...lo dijo Kid A, alguna vez".

Bruno: "¿Por que ya tenes que nombrarlo? Kid A murió, amor...besame y basta con Kid A..."

Lucille lo abraza, lo besa, y se olvida de Kid A.

Buscapies.

Porteñísima

2008-05-26T21:33:00.002-03:00

Gorda de tanto chisme y estupidez,
devora la vidriera, sombrea la vereda,
mientras detrás suyo, entre muertes, crisis y hembras,
dos bailan un tango, esquivando la mirada perdida del Che.

Mugre que sale de tanto rodar, pisada y volada,
manosea nuestros ojos, nos roba un insulto,
sin culpar, pero asesinando,
transpirando una sábana de Viamonte.

El viento sopla más donde hablamos de las muertes de nuestra niñez,
donde los pechos desteñidos chorrean miel agria,
donde se observa la cola de la Babilonia del sur,
la más grande, la más sucia y mogólica.

Maravillados ellos pasan, riendo los otros,
y apostados bajo la inmensa araña,
nos olvidamos del escandaloso fulgor porteño
hasta que la libación nos abra de todo.

Hache

El amor en los tiempos del cólera

2008-05-22T19:27:00.004-03:00

Creemos en el cielo, en aquello que nunca vimos. Flotamos cayendo a pedazos por abismos despreciados. Creamos una fina línea que nos llena de susurros. Nos extrañamos hasta morir despiertos y llenos de sueños. Deseamos que todos desaparezcan y a la inversa, un instante de locura, nos cubre. El cansancio y las ganas de decir. Los gobiernos que pasaron, el rumor del dinero y los buhos nos rodean...tan parecidos a nosotros. Subimos a una montaña de aire, que es nuestra imagen, viviendo en una pintura de Dalí. Nos mentimos sobre las azoteas del microcentro...pero no nos importa.

Nos odiamos tan cerca, con tanto amor

Buscapies.

Las Tierras

2008-05-18T12:30:00.011-03:00

Todos estos años parecieron suficientes para agotar esta fe,
para apuñalar y arrancar todas las vísceras.
Y nosotros, que sólo morimos una vez,
abrimos nuestros ojos ante estos aires
que nos son cercanos e intratables, preciosos y ajenos.

El barco que merodea entre las finas ramas,
fumigando estas tierras de deseo, de aires y de vísceras,
nos hiere una y otra vez, y así también resurgimos, una y otra vez.
Porque la tierra no es la culpable, y sólo de ella podemos esperar.

Pero la maldita nave no es quien para acabar con esta Pachamama.
Los campos son originarios y finales, eternos y mayores.
Viven con nuestra vida y mueren nunca.
Se extienden más allá de esta coraza, pero dentro nuestro.

Excede los límites propios y de las carabelas,
Existe dentro y fuera de todo, y nos posee.
Porque la maldita nave no es quien para acabar con el Amor,
esos campos que son originarios y finales, eternos y mayores.

Hache

Un adiós

2008-05-14T20:13:00.007-03:00

Hoy nada que nada y un poco muerto, me llevaste con vos en parte. . . el amor más sincero que ha existido en mi vida, enterrado bajo un árbol. Hoy todavía lloro por lo feliz que fui a tu lado. Más muerte de la mano de aquel Edipo que hoy se pudre al lado de su madre... de la misma manera que vivió su vida, en segundo plano... viéndote ahora, te veo por primera vez desde afuera... ¡cómo no te iba a ver desde adentro si te vi nacer, vivir y morir y hasta tu tumba cavé con estas manos! Sembré un perro, el segundo de aquel año.

"Quiero que estés a mi lado cuando la hora de partir para siempre haya llegado. He de gozar, mi agonía se ha marchado despedida por tu mano bienhechora. Como un mustio rosal que se desflora, han de caer mis fuerzas agotadas y velará mi cáliz deshojado la sombra de tu imagen protectora. Y así, mi vida verás cómo se ausenta mientras una sonrisa macilenta ha de tallarse en mi faz marmolizada; y a ti, mi amor, el que trocó mi suerte, has de ser mi camarada hasta la muerte, amado en vida y tras la vida amado."

Esta canción me recuerda al momento en que te ayudamos a morir. Mis caricias en un cuerpo aún caliente mientras mi vida se desgarraba por una grieta mucho más profunda y prolongada en el tiempo de lo sospechado en el momento. ¿Cuánto de tu fisiología aún se mantenía mientras yo te tapaba con la misma tierra que habrá de cubrirme algún día? Las larvas de mosca que te comían en vida y que también maté al enterrarte no abandonan mi memoria.
Anoche soñé con vos, amor incondicional, mi maestro de vida...¿quién más me hubiera enseñado la muerte? Soñé que escondido en el follaje de un árbol movía las ramas y vos me mirabas con tu sabia mirada que ni el más distraído de los humanos pudo ignorar al nombrarte por vez primera. Estabas viejo, con el cuerpo relajado pero tu mirada me decía tanto más; me decía "te estoy viendo, dejá de esconderte, ya sé la verdad, que estás ahí metido, ya de una vez salí". Desperté tiritando de frío y con un vago dolor en la rodilla...tal vez por andar escalando árboles entre sueños...¿Cuánto hace que sepulté tu cuerpo?...tres años...creo que nunca voy a lograr olvidar tu enseñanza última y mayor. Me domesticaste bien en esos años.

Tantas, tantas, infinitas, tantísimas gracias de éste, tu humano incondicional.

Buscapies.

Ensayo sobre la posibilidad

2008-05-12T10:58:00.006-03:00

Porque las monedas tienen dos caras, no sé si habrá más bella justicia que ésta o si quizás sea un mero atentado (suicida) a la balanza. Si ambos lo creemos (o alguno o ninguno), poco importa. Porque siempre lo dije: esa justicia no tiene jurisprudencia sobre lo que tratamos, el Amor está por sobre todo lo demás. Es una cuestión de ser o no. Sí/no. Poco importan los grises, las explicaciones, las causas. Menos la forma -vos lo dijiste alguna vez-. Pero así es ahora. Fue, es, será. No hay demasiado más que eso. Porque los merecimientos no tienen peso. Son sólo palabras, bordes, huesitos, no más.
Justo-injusto. Es Amor o no es Amor. Ahora bien, no por eso vamos a dejar de ser. Uno. Dos. Uno. Dos. Ser nosotros. Antes uno-dos. Quizás luego, dos-cuatro. Multiplicación. ¿Pero dónde está la justicia ahora? Si dos no es igual a uno, si dos no es igual a cuatro. Si vos y yo no es lo mismo que. ¿Y dónde está la justicia, entonces? Si ‘lo que se hace por amor acontece siempre más allá del bien y del mal’. Me es imposible poder hablar de lo que llamamos “justicia”, si no hay “ética” que llegue a poder enjuiciar al Amor. Volvemos a donde estábamos: seguimos sin poder definir si todo esto, que es no-ser, realmente era el bien. Un no-ser víctima nuestra, y no al revés. Quisimos empujar al Amor por el filo de la montaña, sin darnos cuenta que somos nosotros mismos los que luego tenemos que ir a buscarlo para poder, así, volver a subir. Tirarnos a nosotros mismos, en vez de dejar que, en todo caso, sea Él quien nos tire. Porque quisimos ser más que Él. Hacer lo que Él no pensaba hacernos. Pero somos tanto menos. Aceptar que seamos nosotros mismos quienes nos empujemos sería sólo aceptar que lo podemos vencer. Una estupidez.
Rodar. Caer. Tirarnos por puro placer. Y no saber qué nos íbamos a encontrar en el camino, más arriba. Tirarnos por miedo a que nos tire. Siendo el miedo una posibilidad. Lo posible esconde detrás suyo lo imposible. Uno me dijo que ‘no hay otra posibilidad de amor que la que se manifiesta en el amor’. Pero aquella vez decidimos escondernos en la imposibilidad, en vez de encarar lo posible. Simplemente por ese temor, que quisimos disfrazar de poder. Porque tener-que-hacer no es querer-hacer. Hacer es poder, controlarnos, creer que nos controlamos, creer que hacemos lo que queremos. Y al final de cuentas, todo quedó en un patético “hagámoslo, no vaya a ser cosa que tengamos que hacerlo”. Actuar porque no quisimos que, entre las posibilidades, tengamos que hacerlo sin quererlo. Terminamos creyendo que lo hacíamos porque queríamos, cuando en verdad lo hacíamos porque no queríamos.
Y sólo eran posibilidades, variables, comas, boletos. Una decisión abre la puerta de otras decisiones y cierra, tras de sí, la puerta a las que quedaron en el camino. Pero todo esto sucede si nuestra elección es ir hacia delante. Es decir, la propia “posibilidad” depende desde un principio de otra posibilidad: la de avanzar o la de cerrar la puerta, por propia arrogancia, por creer tener el poder, por desechar los corredores y pasadizos en los cuales el propio eco del “hacer” muta en un fantasma. Un error y el espíritu nos echará de su palacio. ‘Pero, ¿para qué arriesgar? ¿Qué mejor que salir por nuestros propios medios?’, pero volver es abrir puertas del pasado, volver por lo que ya era piel. Deshojarnos, desangrarnos, abrirnos el cuero, suicidarnos por temor a que nos maten, por una posibilidad, por una de las puertas. Crear -con un ruido como único material- una enorme fiera de carne y hueso. De un vaso de agua, al propio Aqueronte.
La posibilidad nos dejará una incógnita siempre. En vez de abrir la puerta, nos partimos en pedazos a nosotros mismos, creyéndonos más. Como si cerrar fuera un elixir. Como si abrir, un puñal. Como si poder fuera querer. Como si hacer, morir.

Hache

Diálogo

2008-05-10T13:57:00.005-03:00

Lucille: Estamos en un atardecer.

Kid A: Cuando caiga la noche, ¿llegaré?

Lucille: Si quiero, sí. En verdad no quiero que llegues.

Kid A: Los sonidos disminuyen cuando me alejo.

Lucille: Si no respondes, me respondo.

Kid A: Puedo crear tu mente, si quiero.

Lucille: Pero en verdad, sólo quiero saber.

Kid A: Un encuentro para partir.

Lucille: El desgano de los celos. El invierno.

Kid A: Calmar tu frío, calmar el dolor que necesitas.

Lucille: Un paso para escapar. Si queres irte, solo conmigo.

Kid A: Nos vamos, para siempre.

Buscapies.

A modo de Manifiesto

2008-05-07T00:00:00.010-03:00

Y así salimos, perdemos, lloramos, mentimos, corremos, gritamos, miramos, pegamos, cantamos, caemos, giramos, celebramos, denostamos, construimos, recorremos, abrimos, cruzamos, rompemos, caminamos, juntamos, volteamos, tomamos, encontramos, empezamos, enviamos, sufrimos, damos, castigamos, bajamos, quemamos, besamos, llamamos, seguimos, vestimos, pertenecemos, callamos, diferenciamos, pedimos, asustamos, faltamos, somos, estamos, amamos. Así. Gastando punta. Porque somos un lápiz, que se gasta, se consume, mientras escribimos lo que somos, e inseparablemente, también lo que no somos. Dejamos de lado trozos de nuestro barro y nos armamos de carbón. Y así salimos, escribiendo, armando palabras.
Palabras. Palabras que se apilan una sobre otra, sobre otra, sobre otras tantas. Palabras apiladas. Palabras comunes, viejas, nuevas, cansadas, palabras que fueron agua y hoy son fuego, palabras que dicen lo que dicen y más y otras cosas. Sea lo que sea, creemos que en el fondo no importan tanto las palabras. Viven, lo creamos o no. Hay que escucharlas para sentirlas y que así crezcan por su curso (sin encerrarse) sin limitarse. No queremos imponérselas (no podemos pensarlo), no sirven tantas palabras y solas se borronean.

Bienvenidos.

“En un sistema cerrado nada se crea, nada se destruye, todo se transforma”.

Antoine Lavoisier (químico francés)